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La arriada - Poemas de Víctor Jiménez


 
 
La arriada
Poema publicado el 22 de Febrero de 2003


Mana recuerdos tibios             
                                 
la tarde de noviembre             
                                 
mientras sobre la cama           
                                 
me acostumbro a la muerte.       
                                 
Acodado y absorto,               
                                 
un niño, desde el puente,         
                                 
contempla, al sol, las barcas.   
                                 
Con ojos transparentes           
                                 
el niño mira, y tiembla           
                                 
el agua en las paredes.           
                                 
Con las aguas del río,           
                                 
del mar y de la fuente,           
                                 
con las aguas del cielo           
                                 
lo que se fue nos vuelve.         
                                 
Sigue lloviendo y sigo           
                                 
haciéndome a la muerte.           
                                 
Con la lluvia verdean             
                                 
los recuerdos de siempre.         
                                 
Humeante y veloz                 
                                 
pasa un tren bajo el puente       
                                 
y en su estela de humo           
                                 
a lo lejos se pierde             
                                 
sin dejar lejanía.               
                                 
En mi pecho inocente,             
                                 
de niño, qué milagro,             
                                 
qué alegría, qué suerte           
                                 
no saber cuánta vida             
                                 
se nos va con los trenes.         
                                 
Y después, cuánta lumbre         
                                 
apagada en la nieve.             
                                 
Como un perro de sombra,         
                                 
¿quién una, algunas veces         
                                 
no dejó vagabunda                 
                                 
el alma en los andenes?           
                                 
Se empañan los cristales         
                                 
del recuerdo. Me vence           
                                 
el sueño. El niño va             
                                 
cayendo en la corriente.         
                                 
Nada. Nada después               
                                 
más triste. Lentamente,           
                                 
en las aguas del tiempo,         
                                 
como el gozo fue hundiéndose.     
                                 
La lluvia va amainando,           
                                 
apenas casi llueve.                                                       

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