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La muerte del poeta - Poemas de Robert Allen Goodrich V.


 
 
La muerte del poeta
Poema publicado el 04 de Septiembre de 2012

LA MUERTE DEL POETA

Fue sueño ayer, mañana será tierra.
¡Poco antes nada, y poco después humo!
¡Y destino, ambiciones, y presumo
apenas punto al cerco que me cierra!
(Del Poema: Fue sueño ayer...
Francisco de Quevedo).


El dolor me cala los huesos
Pues el poeta ha muerto.

Ayer fueron todos a su entierro
Y le llevaron flores marchitas a su tumba.

Su poesía voló como el viento
Hasta el purgatorio y el infierno.

Ya nadie lo lee pasó a mejor vida
Ya está olvidado por el tiempo.

Su pluma ya no tiene la magia que tenía tiempo
Ha muerto su mano y con ella sus deseos.

Fue sólo un sueño el que tuvo el poeta
Un sueño bonito que duró muy poco.

Su vida se fue como el viento
Y solo quedan los restos de aquel poeta soñador y justiciero.

El poeta ha muerto y se ha ido para siempre.

Ese poeta que hoy describo en este poema lleno de melancolía y tristeza
¡Soy Yo!

He muerto porqué mi poesía ha muerto
Mi pluma ya no tiene la magia se ha ido con el viento.

Lágrimas amargas y llenas de mi sangre quedan esparcidas por la tierra y el infinito.

El cielo esta oscuro y la lluvia amarga y llena de dolor recorren la tierra
---------Donde alguna vez camine----------------

El poeta ha muerto ya nadie lo lee
Y nadie le importa que ha sido de el.

Mi pregunta es la siguiente:

¿Habré dejado un legado o simplemente fue un sueño?

Voces del silencio que recorren el tiempo
Sombras del pasado que me persiguen.

Flores para mi entierro me llevan los poetas
Y mi cuerpo ya se pudre debajo de la tierra.

Mi tumba esta vacía ya nadie me visita, ni me llevan flores.

El poeta ha muerto al igual que su poesía
Muerto y enterrado estoy para siempre.

Triste pesadilla que me agobia por las noches
Donde miró de cerca la lápida con mi nombre.

El poeta ha muerto
Yo he muerto.

Y mi poesía ha muerto conmigo:
                                                ¡Para siempre!

(Derechos Reservados, Robert Goodrich)

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