Llagado de su mano

La ilusión serpentina del principio 
me tentaba a morderte fruto vano 
en mi tortura de aprendiz de magia.

Luego, te fuiste por mis siete viajes 
con una voz distinta en cada puerto 
e idéntico quemarte en mi agonía.

Lascivia temblorosa de las tardes de lluvia 
cuando tu cuerpo balbucía en Morse 
su respuesta al mensaje del tejado.

Y la desesperada de aquel amanecer 
en el Bowery, transidos del milagro, 
con nuestro amor sin casa entre la niebla.

Y la pluvial, de una mirada sola 
que te palpó, en la iglesia, más desnuda 
vestida en carmesí lluvia de sangre.

Y la que se quedó en bajorrelieves 
en la arena, en el hielo y en el aire, 
su frenesí mayor sin ti presencia.

Y la que no me atrevo a recordar, 
y la que me repugna recordar, 
y la que ya no puedo recordar.