Antigua lluvia

Campo tan lloroso
Con ojos nublados de resignación
¿Llueve en todo el mundo?
¿Todos los caminos están solos?

En alguna casa ensimismada
En el vaho respirando soñolienta
Habrá sonoros regresos
Con amadas botas pesadas de barro

El sol en las voces
La tibieza diáfana en las risas

Tras de las ventanas
Mirarán de lejos los estoicos montes
Suyos y no suyos como los rebaños
Sabiendo en silencio
A qué pertenecen ellos mismos
Y cómo en la casa pertenecen
A la inmensidad de los caminos
Como en barco al mar

Y allá lejos en el monte altivo
Solos entre sí los rudos árboles
Cómo en su nombre beben bruma.



De: Tomás Segovia
Poesía (1943-1997)