Más lejana
Dicen que llegaré… Porque el que alienta
Noble tesón y altura en su porfía,
Sobre la arena que la sombra espía,
Se alza. Y un grito iluminado avienta.
Quizás. Pero mi angustia en esta lenta
Ascensión de mi grito, ya no es mía.
¿Y a qué llegar cuando en la boca fría
sólo un puñado de ceniza sienta?
Hasta el dolor se me perdió en la lucha…
No sé si la distancia es poca o mucha,
Si ha de ser hoy o si será mañana.
Y en esta fatigosa incertidumbre,
Temo que el grito al enfilar la cumbre
La encuentre todavía más lejana…
Dicen que llegaré… Porque el que alienta
Noble tesón y altura en su porfía,
Sobre la arena que la sombra espía,
Se alza. Y un grito iluminado avienta.
Quizás. Pero mi angustia en esta lenta
Ascensión de mi grito, ya no es mía.
¿Y a qué llegar cuando en la boca fría
sólo un puñado de ceniza sienta?
Hasta el dolor se me perdió en la lucha…
No sé si la distancia es poca o mucha,
Si ha de ser hoy o si será mañana.
Y en esta fatigosa incertidumbre,
Temo que el grito al enfilar la cumbre
La encuentre todavía más lejana…
