Nostalgia gardeliana
(a Carlos Ruiz Zaldívar cada 24 de junio)
Prevalece frente a lo único que posee
una tarde que se extiende perezosa sobre la calle,
el ruido de un tren que atenta contra los días
y quiebra el orden natural de las emociones.
Un disco de acetato cumple la función de introducir la nostalgia gardeliana,
transa el último camino existente
y aunque nadie lo conozca
cuelga en una percha su escaso entusiasmo.
El triste contacto de sus huesos
deja atrás los absurdos cálculos del destino
mientras el viejo candil de la cocina
alumbra por última vez el antiguo retrato de su infancia,
escribe una señal en la estación del ferrocarril
reafirma la tristeza que se oxida con el olvido.
Ingresa la noche y pesa en su memoria,
el dolor gris de los días cotidianos.
(a Carlos Ruiz Zaldívar cada 24 de junio)
Prevalece frente a lo único que posee
una tarde que se extiende perezosa sobre la calle,
el ruido de un tren que atenta contra los días
y quiebra el orden natural de las emociones.
Un disco de acetato cumple la función de introducir la nostalgia gardeliana,
transa el último camino existente
y aunque nadie lo conozca
cuelga en una percha su escaso entusiasmo.
El triste contacto de sus huesos
deja atrás los absurdos cálculos del destino
mientras el viejo candil de la cocina
alumbra por última vez el antiguo retrato de su infancia,
escribe una señal en la estación del ferrocarril
reafirma la tristeza que se oxida con el olvido.
Ingresa la noche y pesa en su memoria,
el dolor gris de los días cotidianos.
