Intrascendente historia
Cuelga la noche en la imaginación de los vagabundos
la calle desnuda con un abrazo a los amantes,
anuda una tristeza en el pañuelo,
el aire arromadiza de invierno el brillo de una
estrella.
Para esconderse del frío un perro busca la sombra,
una mariposa sobrevuela su íntimo espacio,
su intrascendente historia que se viste de silencio.
Sin olfato,
un ejército de hormigas le roba un trozo de pan,
ése que el hombre aún no ha contaminado con su boca.
Hay calles que no tienen nombres,
sólo el silencio inventa las historias verdaderas.
Cuelga la noche en la imaginación de los vagabundos
la calle desnuda con un abrazo a los amantes,
anuda una tristeza en el pañuelo,
el aire arromadiza de invierno el brillo de una
estrella.
Para esconderse del frío un perro busca la sombra,
una mariposa sobrevuela su íntimo espacio,
su intrascendente historia que se viste de silencio.
Sin olfato,
un ejército de hormigas le roba un trozo de pan,
ése que el hombre aún no ha contaminado con su boca.
Hay calles que no tienen nombres,
sólo el silencio inventa las historias verdaderas.
