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El lado oscuro del segundo piso - Poemas de PABLO CASSI


 
 
El lado oscuro del segundo piso
Poema publicado el 17 de Enero de 2008


El día escapa por la cerradura,                                 
                                                                 
entumece el aroma de las palabras.                               
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Un verso se sumerge en los labios,                               
                                                                 
la antigua casa se echa a morir                                 
                                                                 
en el lado oscuro del segundo piso,                             
                                                                 
espera el regreso de los gorriones                               
                                                                 
y la queja en si bemol de las goteras.                           
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Nunca sus habitaciones han estado tan sombrías,                 
                                                                 
tan tardíamente pensativos los umbrales                         
                                                                 
como si careciera de mejores tiempos                             
                                                                 
en el índice de su primera biografía.                           
                                                                 
                                                                 
                                                                 
La noche golpea con un bostezo                                   
                                                                 
la antigua estirpe de su sombra,                                 
                                                                 
huele a lluvia la mampara de otros inviernos.                   
                                                                 
                                                                 
                                                                 
A la hora del té                                                 
                                                                 
desnuda el alma de viejos anhelos,                               
                                                                 
consume el escaso kerosene del farol,                           
                                                                 
contagia de muerte a su propio cadáver,                         
                                                                 
muros que no sobrevivirán al ruido de la autopista               
                                                                 
cuando subliminalmente la ciudad sea sitiada                     
                                                                 
por el progreso.                                                                                                                       

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