El lado oscuro del segundo piso
El día escapa por la cerradura,
entumece el aroma de las palabras.
Un verso se sumerge en los labios,
la antigua casa se echa a morir
en el lado oscuro del segundo piso,
espera el regreso de los gorriones
y la queja en si bemol de las goteras.
Nunca sus habitaciones han estado tan sombrías,
tan tardíamente pensativos los umbrales
como si careciera de mejores tiempos
en el índice de su primera biografía.
La noche golpea con un bostezo
la antigua estirpe de su sombra,
huele a lluvia la mampara de otros inviernos.
A la hora del té
desnuda el alma de viejos anhelos,
consume el escaso kerosene del farol,
contagia de muerte a su propio cadáver,
muros que no sobrevivirán al ruido de la autopista
cuando subliminalmente la ciudad sea sitiada
por el progreso.
El día escapa por la cerradura,
entumece el aroma de las palabras.
Un verso se sumerge en los labios,
la antigua casa se echa a morir
en el lado oscuro del segundo piso,
espera el regreso de los gorriones
y la queja en si bemol de las goteras.
Nunca sus habitaciones han estado tan sombrías,
tan tardíamente pensativos los umbrales
como si careciera de mejores tiempos
en el índice de su primera biografía.
La noche golpea con un bostezo
la antigua estirpe de su sombra,
huele a lluvia la mampara de otros inviernos.
A la hora del té
desnuda el alma de viejos anhelos,
consume el escaso kerosene del farol,
contagia de muerte a su propio cadáver,
muros que no sobrevivirán al ruido de la autopista
cuando subliminalmente la ciudad sea sitiada
por el progreso.
