Canto cuarto

Reposando en el cuenco de la luna
Y       con los ojos tan lejos
Que se diría
                    hierba de los lagos;
Y       sobre ti, nieve dulce que los años pacen:
El terror de este canto
O su ternura oculta entre el follaje
Como la boca de un venado.
Sobre ánforas muertas y sepultos espinos,
La rama del corazón es posible
Y       se alza y te toca, impalpable caricia
A través de tu pecho desleído.
Y       luego el viaje en tren
Y       aquella dama lánguida
Sonriendo veloz a telégrafos y búhos:
"Dennis, Dennis, tú no estás,
Pero las yeguas paren."

La espina del Sol,
Desde el reloj de piedra,
No los ojos primeros tasajea
Sino cegadas máscaras, memoria
De lo no vivido, fruto insomne
Que antecede a la semilla.




Selección: Eduardo Milán y Ernesto Lumbreras