top

Red DE OCIO Y LITERATURA »

  Canciones
  Humor
  Más Poemas
  Poemas amor
  Chistes
  Fútbol
  Examen de Conducir
  Películas

Elegía a un moscardón azul - Poemas de DÁMASO ALONSO


 
 
Elegía a un moscardón azul
Poema publicado el 01 de Mayo de 2000


Si, yo te asesiné estúpidamente. Me molestaba tu zumbido mientras escribía un hermoso, un dulce soneto de amor. 
Y era un consonante en -úcar, para rimar con azúcar, lo que me faltaba.                                         
                                                              Mais, qui dira les torts de la rime?               
                                                                                                                 
Luego sentí congoja                                                                                             
y me acerqué hasta ti: eras muy bello.                                                                           
Grandes ojos oblicuos                                                                                           
te coronan la frente,                                                                                           
como un turbante de oriental monarca.                                                                           
Ojos inmensos, bellos ojos pardos,                                                                               
por donde entró la lanza del deseo,                                                                             
el bullir, los meneos de la hembra,                                                                             
su gran proximidad abrasadora,                                                                                   
bajo la luz del mundo.                                                                                           
Tan grandes son tus ojos, que tu alma                                                                           
era quizá como un enorme incendio,                                                                               
cual una lumbrarada de colores,                                                                                 
como un fanal de faro. Así, en la siesta,                                                                       
el alto miradero de cristales,                                                                                   
diáfano y desnudo, sobre el mar,                                                                                 
en mí casa de niño.                                                                                             
                                                                                                                 
Cuando yo te maté,                                                                                               
mirabas hacia fuera,                                                                                             
a mi jardín. Este diciembre claro                                                                               
me empuja los colores y la luz,                                                                                 
como bloques de mármol, brutalmente,                                                                             
cual si el cristal del aire se me hundiera,                                                                     
astillándome el alma sus aristas.                                                                               
                                                                                                                 
Eso que viste desde mi ventana,                                                                                 
eso es el mundo.                                                                                                 
Siempre se agolpa igual: luces y formas,                                                                         
árbol, arbusto, flor, colina, cielo                                                                             
con nubes o sin nubes,                                                                                           
y, ya rojos, ya grises, los tejados                                                                             
del hombre. Nada más: siempre es lo mismo.                                                                       
Es un tierno pujar de jugos hondos,                                                                             
es una granazón, una abundancia,                                                                                 
que levanta el amor y Dios ordena                                                                               
en nódulos y en haces,                                                                                           
un dulce hervir no más.                                                                                         
                                  Oh sí, me alegro                                                             
de que fuera lo último                                                                                           
que vieras tú, la imagen de color                                                                               
que sordamente bullirá en tu nada.                                                                               
Este paisaje, esas                                                                                               
rosas, esas moreras ya desnudas,                                                                                 
ese tímido almendro que aún ofrece                                                                               
sus tiernas hojas vivas al invierno,                                                                             
ese verde cerrillo                                                                                               
que en lenta curva corta mi ventana,                                                                             
y esa ciudad al fondo,                                                                                           
serán también una presencia oscura                                                                               
en mi nada, en mi noche.                                                                                         
¡Oh pobre ser, igual, igual tú y yo!                                                                             
                                                                                                                 
En tu noble cabeza                                                                                               
que ahora un hilo blancuzco                                                                                     
apenas une al tronco,                                                                                           
tu enorme trompa                                                                                                 
se ha quedado extendida.                                                                                         
¿Qué zumos o qué azúcares                                                                                       
voluptuosamente                                                                                                 
aspirabas, qué aroma tentador                                                                                   
te estaba dando                                                                                                 
esos tirones sordos                                                                                             
que hacen que el caminante siga y siga                                                                           
(aun a pesar del frío del crepúsculo,                                                                           
aun a pesar del sueño),                                                                                         
esos dulces clamores,                                                                                           
esa necesidad de ser futuros                                                                                     
que llamamos la vida,                                                                                           
en aquel mismo instante                                                                                         
en que súbitamente el mundo se te hundió                                                                         
como un gran trasatlántico                                                                                       
que lleno de delicias y colores                                                                                 
choca contra los hielos y se esfuma                                                                             
}en la sombra, en la nada?                                                                                       
¿Viste quizá por último                                                                                         
mis tres rosas postreras?                                                                                       
                                      Un zarpazo                                                                 
brutal, una terrible llama roja,                                                                                 
brasa que en un relámpago violeta                                                                               
se condensaba. Y frío. ¡Frío!: un hielo                                                                         
como al fin del otoño                                                                                           
cuando la nube del granizo                                                                                       
con brusco alón de sombra nos emplomiza el aire.                                                                 
No viste ya. Y cesaron                                                                                           
los delicados vientos                                                                                           
de enhebrar los estigmas de tu elegante abdomen                                                                 
(como una góndola,                                                                                               
como una guzla del azul más puro)                                                                               
y el corazón elemental cesó                                                                                     
de latir. De costado                                                                                             
caíste. Dos, tres veces                                                                                         
un obstinado artejo                                                                                             
tembló en el aire, cual si condensara                                                                           
en cifras los latidos                                                                                           
del mundo, su mensaje                                                                                           
final.                                                                                                           
Y fuiste cosa: un muerto.                                                                                       
Sólo ya cosa, sólo ya materia                                                                                   
orgánica, que en un torrente oscuro                                                                             
volverá al mundo mineral. ¡Oh Dios,                                                                             
oh misterioso Dios,                                                                                             
para empezar de nuevo por enésima vez                                                                           
tu enorme rueda!                                                                                                 
                                                                                                                 
Estabas en mi casa,                                                                                             
mirabas mi jardín, eras muy bello.                                                                               
Yo te maté.                                                                                                     
¡Oh si pudiera ahora                                                                                             
darte otra vez la vida,                                                                                         
yo que te di la muerte!                                                                                         

¿Te gusta este poema? Compártelo:
«« más poemas de DÁMASO ALONSO