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Primero - Poemas de Basilio Sánchez


 
 
Primero
Poema publicado el 05 de Mayo de 2002


PRIMERO fue el otoño cubriendo la obsidiana                 
                                                             
de los parques vacíos.                                       
                                                             
                                                             
                                                             
Después, el hombre solo,                                     
                                                             
el hombre que camina de espaldas a la luz y nada dice       
                                                             
porque nada confiere mayor veracidad a su silencio           
                                                             
que el ruido de sus pasos.                                   
                                                             
                                                             
                                                             
Es el hombre que escribe                                     
                                                             
en la última página del libro de las horas,                 
                                                             
el que intuye palabras                                       
                                                             
como pulpa o diadema o roca o víspera,                       
                                                             
pero no las pronuncia.                                       
                                                             
                                                             
                                                             
Es el hombre dormido sobre un banco de piedra,               
                                                             
junto a las flores secas de los setos                       
                                                             
y los vasos volcados                                         
                                                             
de la celebración.                                           
                                                             
                                                             
                                                             
Porque aquí está el origen, la razón de este otoño           
                                                             
que ahora deja sus hojas amarillas                           
                                                             
en las proximidades del olvido.                             

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