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Dejo pasar las hojas que el afluente conduce... - Poemas de Basilio Sánchez


 
 
Dejo pasar las hojas que el afluente conduce...
Poema publicado el 23 de Noviembre de 2000


DEJO pasar las hojas que el afluente conduce         
                                                     
más allá del recodo.                                 
                                                     
Permanecer inmóvil es ahora el destino               
                                                     
del que ya nada oculta,                               
                                                     
del que al margen se inclina y se abandona.           
                                                     
                                                     
                                                     
Es éste un tiempo de ternuras difíciles,             
                                                     
sólo sucede                                           
                                                     
la sombra de la acacia, el gozo fugitivo             
                                                     
de sentirme observado por encima del hombro:         
                                                     
así es la soledad del que dispone                     
                                                     
su mesa para nadie, del que intuye                   
                                                     
su perfecta viudez en el trazado                     
                                                     
de esta corriente inerme.                             
                                                     
                                                     
                                                     
Porque el agua no oculta sino lo que destruye.       
                                                     
Lo demás es sustancia                                 
                                                     
tan sólo de sí misma, de su propio destello:         
                                                     
cada temblor, por leve,                               
                                                     
le confiere certeza; cada temblor, al cabo,           
                                                     
su vuelta a la memoria.                               
                                                     
Dejar que la humedad toque mis pies                   
                                                     
es el secreto último de la incineración,             
                                                     
mi debate inconsciente con la muerte.                 
                                                     
                                                     
                                                     
Pues ya nada se niega ni se otorga,                   
                                                     
ya no hay otra razón que estos reflejos,             
                                                     
este murmullo débil, familiar,                       
                                                     
que sin pudor se ofrece                               
                                                     
en todas las aristas de las rocas del fondo.         
                                                     
                                                     
                                                     
Aquí donde yo vivo como pájaro insomne,               
                                                     
como jinete al uso.                                   

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