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Con un libro en las manos - Poemas de Basilio Sánchez


 
 
Con un libro en las manos
Poema publicado el 15 de Noviembre de 2004


Germina una palabra sobre el papel de arroz.           
                                                       
                                                       
                                                       
Como el dibujo a lápiz de un arbusto                   
                                                       
en un patio de nieve;                                 
                                                       
como si los silencios de tu casa                       
                                                       
golpeasen los muros de la mía.                         
                                                       
                                                       
                                                       
Cuando tengo delante la mesa de madera                 
                                                       
con la pequeña luz desportillada                       
                                                       
que ha vivido conmigo.                                 
                                                       
Cuando no tengo nada, y muy despacio                   
                                                       
comienzo a darme cuenta de que aún queda               
                                                       
mucho sitio en los márgenes,                           
                                                       
mucha vida aguardando en la penumbra,                 
                                                       
en todos los lugares que ahora intuyo                 
                                                       
que se han vuelto accesibles.                         
                                                       
                                                       
                                                       
Porque hay alguien sumido en la nostalgia             
                                                       
de un país interior y porque elijo,                   
                                                       
entre todas las puertas,                               
                                                       
aquella que se abre a la mirada de un hombre,         
                                                       
la que es un árbol dentro de otro árbol.               
                                                       
                                                       
                                                       
Con un libro en las manos.                             
                                                       
Aquí, en esta casa en la que sólo se muere de vejez.   

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