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Siempre igual - Poemas de ASTUR MORSELLA


 
 
Siempre igual
Poema publicado el 15 de Julio de 2000


Las palomas                           
retornaron del sol,                   
desconocidas.                         
Una mano trazó un rio                 
con su dedo azul                       
y el desierto,                         
por fin, mojó                         
los devotos labios                     
en la luz clara del agua.             
Lázaro, inmemorial,                   
unió las sombras                       
en su ancho sueño, mientras           
las bocas hallaban su Pan             
y el peregrino su estrella             
en el camino.                         
Oh, la bella historia                 
del hombre, tan ignota                 
como un destino de golondrinas         
y tan callada.                         
Milenios hemos probado                 
con la oración,                       
la dádiva y el tributo                 
a los astros y al mar,                 
a las aves degolladas                 
y al pez ceremonial.                   
Siempre las manos                     
en la prosternación serena             
cuando la plaza arde                   
y enciende el único ojo               
de la inmolada bruja.                 
La batalla, después                   
y antes, siempre fue                   
desigual para el soldado.             
Por otros murió él                     
sobre el cuerpo de su hermano,         
y la ballesta y la lanza               
y el arcabuz y la metralla             
fueron su danza,                       
la ronda triunfal en el campo         
abierto de su inocencia.               
La noche vuelve por su mar,           
las pupilas por la luz,               
las palomas retornan                   
del sol, desconocidas.                 
Ante el altar de incienso             
se ha pagado el tributo               
y las flores crecen                   
sobre el pecho muerto                 
del soldado, caído                     
de bruces                             
sobre la vieja cruz                   
de la victoria.                       
Ahora nadie quedará:                   
sólo la rata y el azufre,             
entre la invisible                     
esquirla de los sabios nuevos.         
El silencio y los amontonados         
autos viejos, la basura y el viento.   
Edades, juntas y muertas,             
retroceden el tiempo.                 
Del horizonte surge                   
un dedo azul y traza el agua,         
arrima los peces desorbitados         
en las playas, los junta               
para que brillen y saluden             
al primer día.                         
Las palomas retornan                   
del sol, desconocidas.                 

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