La Única verdad
Dentro de nuestros ojos se halla el poso
de la degeneración,
la cárcel luminosa de la esperanza.
Pero la esperanza se nutre de cobardías,
sólo la esperanza desnuda de la progenie
puede llevarnos a una verdad más pura.
Pero esta verdad es una verdad falsa,
pues nuestros hijos crecen
devorando el estiércol de la historia
y no aprenden la mueca de la sonrisa estéril.
Pero es la única verdad.
La esperanza está cubierta de moho,
la desazón arde sobre todos los amaneceres posibles
y las palabras se golpean en mármoles
hasta sangrar.
Destilando la sangre
encontraremos la semilla de la nueva poesía,
si la extinción es débil
y el sol no se ha llevado
lo que queda del verbo.
Dentro de nuestros ojos se halla el poso
de la degeneración,
la cárcel luminosa de la esperanza.
Pero la esperanza se nutre de cobardías,
sólo la esperanza desnuda de la progenie
puede llevarnos a una verdad más pura.
Pero esta verdad es una verdad falsa,
pues nuestros hijos crecen
devorando el estiércol de la historia
y no aprenden la mueca de la sonrisa estéril.
Pero es la única verdad.
La esperanza está cubierta de moho,
la desazón arde sobre todos los amaneceres posibles
y las palabras se golpean en mármoles
hasta sangrar.
Destilando la sangre
encontraremos la semilla de la nueva poesía,
si la extinción es débil
y el sol no se ha llevado
lo que queda del verbo.
