Es - Poemas de Alfonso Vázquez Alonso
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Es
Poema publicado el 04 de Agosto de 2001
Es el mar oscuro y gris del anochecer
en época mala y mal presagio;
de mala estación, de mal país, de torvo tiempo.
Es la mar triste en esta hora
como una casa de abandono, como una casa
abierta hoy en el monte a un recuerdo desesperado
desde la miseria del presente.
Como una prisión en la que todo ha muerto.
Y, sin embargo, habiendo sido vencido
en las batallas todas del alma y sus empeños,
teniendo por verdad la mirada sin vida,
hallándose de más o solamente hallándose
aquí frente a la mar poblada de misterio
en el Origen, sí, va a vivir,
y ni siquiera extraño, en el hogar
del solitario donde aún arde en el alma
la cercanía del mar.
Antes, finalmente, quisiera recordaros
la hora fija del ser y su mirada
como de búho a sus propios ojos en el espejo.
Ingentes abanicos de rosales y esperas
crecieron en ayer. Pues quiero recordarte
lo perdido del sueño.
Llegaron muy pronto las aves del Origen en lo real.
Quedó sólo en ser hierro lo hallado día tras día.
Espacio bien domado. Como puerta cerrada
en la casa del suicidio de los sueños fue el alma.
No recordéis ya más, no preguntéis ya más.
No obedezcáis ya más. Nunca más.
Poema publicado el 04 de Agosto de 2001
Es el mar oscuro y gris del anochecer
en época mala y mal presagio;
de mala estación, de mal país, de torvo tiempo.
Es la mar triste en esta hora
como una casa de abandono, como una casa
abierta hoy en el monte a un recuerdo desesperado
desde la miseria del presente.
Como una prisión en la que todo ha muerto.
Y, sin embargo, habiendo sido vencido
en las batallas todas del alma y sus empeños,
teniendo por verdad la mirada sin vida,
hallándose de más o solamente hallándose
aquí frente a la mar poblada de misterio
en el Origen, sí, va a vivir,
y ni siquiera extraño, en el hogar
del solitario donde aún arde en el alma
la cercanía del mar.
Antes, finalmente, quisiera recordaros
la hora fija del ser y su mirada
como de búho a sus propios ojos en el espejo.
Ingentes abanicos de rosales y esperas
crecieron en ayer. Pues quiero recordarte
lo perdido del sueño.
Llegaron muy pronto las aves del Origen en lo real.
Quedó sólo en ser hierro lo hallado día tras día.
Espacio bien domado. Como puerta cerrada
en la casa del suicidio de los sueños fue el alma.
No recordéis ya más, no preguntéis ya más.
No obedezcáis ya más. Nunca más.
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