AnÓnima

AnÓnima

Ni muy feliz, ni triste. Como tantas,         
                                             
parecerá insensible a cuanto pueda           
                                             
ocurrir a su lado. Cada día                   
                                             
andará iguales calles y las mismas           
                                             
sombras la mirarán pasar. No habrá ninguno   
                                             
capaz de distinguirla de las otras,           
                                             
así, a primera vista. Cada día               
                                             
se va muriendo un poco (no comulga           
                                             
con esa triste rueda de molino               
                                             
de la moderna mística; el trabajo,           
                                             
rutinario y vulgar —bien lo comprende—       
                                             
la embrutece y anula). Y qué remedio         
                                             
queda. Y qué remedio.                         
                                             
Pero yo sé que guarda                         
                                             
intacta esa frescura y delicada               
                                             
del corazón ardiente y una innata,           
                                             
joven curiosidad. Estará sola,               
                                             
como solos están los que, de un modo         
                                             
u otro, son acaso diferentes.                 
                                             
Y no sospechará que hubo una tarde           
                                             
en la que fue dictándome un poema.