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Racimos de cielo - Poemas de TERESA DOMINGO CATALÀ


 
 
Racimos de cielo
Poema publicado el 09 de Enero de 2008


La noche llora racimos de cielo                     
                                                   
en su pliegue, de su sangre,                       
                                                   
en el vértice mismo de su manto                     
                                                   
con llamas negras como lágrimas.                   
                                                   
                                                   
                                                   
La noche besa en incierto paso                     
                                                   
al tiempo que surge entre la niebla.               
                                                   
                                                   
                                                   
Recóndita, la voz oscura                           
                                                   
se asoma al precipicio.                             
                                                   
Camina en círculos,                                 
                                                   
abrasando el nivel del agua.                       
                                                   
Crea líquenes                                       
                                                   
al respirar su mismo aire.                         
                                                   
                                                   
                                                   
Su piel es la fiebre que asola las luciérnagas,     
                                                   
el latido manso                                     
                                                   
de un árbol que cimbrea tempestades,               
                                                   
el matorral confuso de las horas.                   
                                                   
                                                   
                                                   
Inclemente,                                         
                                                   
se arroja al disturbio de las voces,               
                                                   
palpa los pechos cenagosos del ayer,               
                                                   
irrumpe con el gatillo de la nada.                 
                                                   
                                                   
                                                   
Y duerme,                                           
                                                   
perdido el miedo a la tiniebla,                     
                                                   
en la pureza de sus días.                           

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