Infectos de desamor

Infectos de desamor

        Infectos de desamor,
        dejando rastro
        de mutilados cuerpos
        papagayos desplumados en las esquinas de la ciudad.
        Máquinas tragamonedas
        bolsas de supermercado
        y el verdor del follaje.
         
        ¿Qué importa quien era esa mujer que
        esperaba el autobús para llegar a casa y no llegó?
        ¿O el nombre de quien delira
        el rostro de su amante ante la daga en la orilla de la noche?
        ¿O de la suicida adolescente con azucenas en el vientre?
        ¿O el loco sucio que sonríe con hologramas
        y visiones?.
        Infectos de desamor estamos
        ¿Quién podrá salvarnos de nosotros mismos?