Whitman

Whitman

      whitman
     
      ahí está
     
      corta madera
      y el sol
      se inclina a sus labios
     
      le habla
     
      pone la oreja en el tronco
      y escucha mil caballo resacados
     
      la maravilla se pasea
      es un animal que no se arrodilla
     
      atiza sobre la ignorancia
      para que despierten los deseos
     
      cubre con ramas las lágrimas
      y encara el papel
     
      el viejo whitman
      aún no escribe nada
     
      desnudo espera la lluvia