NiÑo (estampa navideña) - Poemas de Sergio Borao Llop
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NiÑo (estampa navideña)
Poema publicado el 15 de Julio de 2002
Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado
-Miguel Hernández-
Niño. Niño del extrarradio. Niño de los cartones y el
gesto huraño.
Déjame en esta noche cantarte, niño esquivo; deja
que mi palabra te acaricie; que este grito de sangre que
me agobia surja feroz y ardiente como un magma de
espanto, como una sonora bofetada en el rostro
impasible de los dioses.
Atrás, lejos, muy lejos, hay la caricia de una madre,
un recuerdo borroso que tu piel, hoy endurecida por
lluvias y quebrantos, evoca muy de cuando en cuando,
quizá para escapar al miedo de las noches pobladas por
expectantes ratas, gritos enloquecidos y algún llanto
lejano. Niño.
Tu luna de cristal es la farola de la esquina, que
una piedra a destiempo borra sin el menor
remordimiento, sumiendo en las tinieblas tus años
infantiles. Niño.
En tu mano surcada por miríadas de líneas, falta
una: La línea del futuro. Acaso la borraron otras líneas
menos inofensivas: las hondas cicatrices que dejan los
cristales, las latas, las traidoras astillas escondidas.
Niño.
Hubo quien te enseñó que una navaja abierta es la
estrecha frontera entre el frío y la nada. Que un
silencioso uniforme en la distancia puede significar la
pérdida del cielo que cobija tus sueños, si es que soñar
aún no es imposible. Que la noche es un hediondo
basural donde encontrar aquello que la suerte te niega.
Niño.
Niño de ropa vieja y mejillas manchadas,
sospechoso habitual, espectro sin respuesta. Niño.
Niño gris de chatarra, papel y heridas sucias. Niño
de octubre sin zapatos ni amor ni primaveras. Niño de
negros ojos y silencio en los labios. Niño sin videojuegos
ni esperanzas, sin lágrimas ni risa, sin un abrazo
confortable, sin futuro. Niño de otoños largos sin música
ni escuela, sin papá noel ni reyes magos, niño sin
villancicos. Niño ajeno a ese mundo de escaparates
encendidos y cenas navideñas. Niño de la inocencia
asesinada. Niño que te repites por todas las esquinas.
Niño que una mañana no amaneces. Niño.
Poema publicado el 15 de Julio de 2002
Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado
-Miguel Hernández-
Niño. Niño del extrarradio. Niño de los cartones y el
gesto huraño.
Déjame en esta noche cantarte, niño esquivo; deja
que mi palabra te acaricie; que este grito de sangre que
me agobia surja feroz y ardiente como un magma de
espanto, como una sonora bofetada en el rostro
impasible de los dioses.
Atrás, lejos, muy lejos, hay la caricia de una madre,
un recuerdo borroso que tu piel, hoy endurecida por
lluvias y quebrantos, evoca muy de cuando en cuando,
quizá para escapar al miedo de las noches pobladas por
expectantes ratas, gritos enloquecidos y algún llanto
lejano. Niño.
Tu luna de cristal es la farola de la esquina, que
una piedra a destiempo borra sin el menor
remordimiento, sumiendo en las tinieblas tus años
infantiles. Niño.
En tu mano surcada por miríadas de líneas, falta
una: La línea del futuro. Acaso la borraron otras líneas
menos inofensivas: las hondas cicatrices que dejan los
cristales, las latas, las traidoras astillas escondidas.
Niño.
Hubo quien te enseñó que una navaja abierta es la
estrecha frontera entre el frío y la nada. Que un
silencioso uniforme en la distancia puede significar la
pérdida del cielo que cobija tus sueños, si es que soñar
aún no es imposible. Que la noche es un hediondo
basural donde encontrar aquello que la suerte te niega.
Niño.
Niño de ropa vieja y mejillas manchadas,
sospechoso habitual, espectro sin respuesta. Niño.
Niño gris de chatarra, papel y heridas sucias. Niño
de octubre sin zapatos ni amor ni primaveras. Niño de
negros ojos y silencio en los labios. Niño sin videojuegos
ni esperanzas, sin lágrimas ni risa, sin un abrazo
confortable, sin futuro. Niño de otoños largos sin música
ni escuela, sin papá noel ni reyes magos, niño sin
villancicos. Niño ajeno a ese mundo de escaparates
encendidos y cenas navideñas. Niño de la inocencia
asesinada. Niño que te repites por todas las esquinas.
Niño que una mañana no amaneces. Niño.
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