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Ahora tu oficio van a ser los maleficios o de las clÍnicas ingenuidades del poeta - Poemas de Santiago Montobbio


 
 
Ahora tu oficio van a ser los maleficios o de las clÍnicas ingenuidades del poeta
Poema publicado el 25 de Enero de 2006


Cansado, con las inútiles estrellas de la tierra sólo lleno   
                                                               
y cansado como únicamente puede estarlo                       
                                                               
quien ha tenido en cada momento que soportar la vida           
                                                               
como si fuera de otro                                         
                                                               
busca en un joven pasado tal vez inexistente                   
                                                               
las señas y caminos                                           
                                                               
con los que edificar desde esta noche                         
                                                               
unos proyectos más ligeros de prisiones                       
                                                               
y que un recobrado aire sin edad te traiga entonces           
                                                               
nombres, historias y retratos que juren que tuviste           
                                                               
y que se dispongan por fin a silbarte entre la arena:         
                                                               
has de ser el escritor y el cielo, esta no es tu vida,         
                                                               
jamás lo ha sido y como ahora                                 
                                                               
tu oficio van a ser los maleficios                             
                                                               
has de volver a ser de nuevo el poeta extraño                 
                                                               
que por su olvido busque las comisuras del cielo,             
                                                               
sobre muerte palabra y risas tú, sobre tiempo                 
                                                               
y muerte un pájaro triste de violines magos,                   
                                                               
miradas en clave ya tú sobre la muerte.                       

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