Este cansancio que limita al norte...

Este cansancio que limita al norte...

Este cansancio que limita al norte             
                                               
con una sucia escarcha calcinada,               
                                               
con una lluvia estéril, con un tibio           
                                               
rosado albor que se diluye en viento...,       
                                               
    este cansancio sin medida emerge           
                                               
como el penacho mustio de una herida           
                                               
que se afirma, guerrera y turbulenta,           
                                               
en el troquel agudo del fracaso.               
                                               
    Pero, por más que grite y me desgarre     
                                               
en las cortantes aspas, contra el duro         
                                               
aire, contra las lanzas y armaduras,           
                                               
y aunque me pisoteen corceles o jamelgos,       
                                               
    me alzaré nuevamente, en carne viva,       
                                               
magullada y envuelta en mis rencores,           
                                               
retornaré a la lucha denodada,                 
                                               
dispuesta a no morir por mano ajena.           
                                               
    Lo decidió mi rabia en otro tiempo:       
                                               
mi muerte es cosa mía.