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“ nunca tendremos casa, ni paciencia ni olvido”. - Poemas de PAULINA VINDERMAN


 
 
“ nunca tendremos casa, ni paciencia ni olvido”.
Poema publicado el 04 de Diciembre de 2003


                                                                       
                                              Enrique Molina           
“En medio del lago, el castor se sumergía y volvía a salir a la         
superficie. Mientras lo veía, moverse por el agua en amplios           
círculos, a Wharton le pareció que el animalito les había sido         
enviado, que les habían ofrecido una rama de olivo y que no estaban     
lejos del hogar”.                                                       
  Tobías Wolff                                                         
Testimonio entre ríos                                                   
                                                                       
El dolor de los olvidos es una mirada, digo                             
y estiro mi mano hacia un barco. El olor                               
de los muelles es un lugar.                                             
A veces llaman, mientras mi corazón está                               
ocupado en la turbidez de un río de frontera:                           
el modo en que se concentra                                             
sobre la vendedora de la terminal de ómnibus                           
y le ahueca los ojos.                                                   
Me abro paso entre vasos de papel, voceros                             
de naranjas.                                                           
A todas horas escucho el trajín                                         
de las calles que no son las avenidas                                   
de la historia.                                                         
Desaparezco —y me olvidan—                                             
usando un cielo incoloro por sombrilla.                                 
El viento trae las noticias:                                           
                                                                       
tarjetas empolvadas de invitación                                       
que llegan irremediablemente tarde, informes                           
sobre lo que sucede en esta ciudad                                     
que nunca mira las barcazas junto al río.                               
Mi vida es dada a la vida                                               
(los rasgos de la cara disueltos en la lluvia                           
como los de un poblado tropical)                                       
Me vacío                                                               
ante la resistencia del aire, con el                                   
mismo gesto con que muchas mujeres se desnudan                         
ante una ventana imaginaria.                                           
                                                                       
Y es casi un disparo en la noche                                       
la forma que elige la seca penetración                                 
de lo real:                                                             
un crimen sin testigos ni amarras, en la                               
opacidad de los días.                                                   

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