top

Red DE OCIO Y LITERATURA »

  Canciones
  Humor
  Más Poemas
  Poemas amor
  Chistes
  Fútbol
  Examen de Conducir
  Películas

Como en una ciudad - Poemas de Omar García Ramírez


 
 
Como en una ciudad
Poema publicado el 25 de Enero de 2000


Como en una ciudad                                                                                                                                                       
                                                                                                                                                                         
donde los poetas bohemios                                                                                                                                               
                                                                                                                                                                         
saliesen a comprar mandarinas y manzanas                                                                                                                                 
                                                                                                                                                                         
                                        después de la borrachera,                                                                                                       
                                                                                                                                                                         
con el sol rompiendo tímidamente el frío del invierno,                                                                                                                   
                                                                                                                                                                         
fumándose el último cigarrillo del gabán negro.                                                                                                                         
                                                                                                                                                                         
Con sus bufandas                                                                                                                                                         
                                                                                                                                                                         
sobre los cuellos calientes y sudorosos de caballos empapados de bruma,                                                                                                 
                                                                                                                                                                         
pensando en despedirse para siempre de la noche,                                                                                                                         
                                                                                                                                                                         
la de los labios rojos con pinturas acrílicas y fosforescentes,                                                                                                         
                                                                                                                                                                         
la de las medias negras                                                                                                                                                 
                                                                                                                                                                         
de seda china,                                                                                                                                                           
                                                                                                                                                                         
falda de Bangladesh y pequeño tatuaje sobre el lomo  elástico de la perra asiria.                                                                                       
                                                                                                                                                                         
                                                                                                                                                                         
                                                                                                                                                                         
Pensando en olvidarse para siempre de la noche, está el hombre...                                                                                                       
                                                                                                                                                                         
“Así se mueve este corazón                                                                                                                                               
                                                                                                                                                                         
sin paisaje ni background.                                                                                                                                               
                                                                                                                                                                         
Solo la tela roja de una bufanda que rueda sobre los senos de una poetisa eslava con pequeñas heridas en las pantorrillas.                                               
                                                                                                                                                                         
Una poetisa que gritaba como Lilith, el día de su acoplamiento con Adán kadmón, bajo el árbol de la ciencia.                                                             
                                                                                                                                                                         
Una poetisa que venía de la última manifestación contra la globalización en Viena”.                                                                                     
                                                                                                                                                                         
Así entre esa nomenclatura de nombres ibéricos, o de garitos caribeños con gendarmes socialistas... Así como huyendo desde el puerto de Nueva York,                     
                                                                                                                                                                         
hasta los burdeles de Amsterdam. Así va entre el extraño tumulto que brota de los tunelvanags, de los subways de los metros y garés de la babilonia terrestre.           
                                                                                                                                                                         
Como si en las ciudades                                                                                                                                                 
                                                                                                                                                                         
de ojos rojos, ojeras azules                                                                                                                                             
                                                                                                                                                                         
y alientos de tabaco, estuviesen escritos                                                                                                                               
                                                                                                                                                                         
los símbolos de una revelación mesiánica.                                                                                                                               
                                                                                                                                                                         
Así va ese hombre.                                                                                                                                                       
                                                                                                                                                                         
Escribe y trata desde hace tres años de  decir algo que conmueva a su lucidez                                                                                           
                                                                                                                                                                         
y la invite a sentarse en el sillón turco de una placidez elemental.                                                                                                     
                                                                                                                                                                         
O algo que cause pánico o risa,                                                                                                                                         
                                                                                                                                                                         
pero lo único que consigue es                                                                                                                                           
                                                                                                                                                                         
aterrarse ante el  famélico espejo de sus noches, rayar sobre la pizarra de su alma símbolos de yeso y nieve,                                                           
                                                                                                                                                                         
decir chistes crueles sobre la condición del exilio,                                                                                                                     
                                                                                                                                                                         
y fumar, como fuman los condenados a muerte.                                                                                                                             
                                                                                                                                                                         
De vez en cuando, saca de su chistera un conejo rojo y lo prepara a las finas hierbas orientales, con un sabor que le deja una risa saltarina en el estómago.           
                                                                                                                                                                         
                                                                                                                                                                         
                                                                                                                                                                         
¿Qué buscaba en las palabras ese hombre, desde niño?                                                                                                                     
                                                                                                                                                                         
¿Qué mito de papel le asaltó y le enfermó?                                                                                                                               
                                                                                                                                                                         
Él se aplicó con puntualidad, su dosis de fe y de locura,                                                                                                               
                                                                                                                                                                         
inoculado con el poema venenoso                                                                                                                                         
                                                                                                                                                                         
como una pequeña hidra de brazos metálicos                                                                                                                               
                                                                                                                                                                         
que se retorcía en sus neuronas,                                                                                                                                         
                                                                                                                                                                         
recorrió los puertos                                                                                                                                                     
                                                                                                                                                                         
y las calles                                                                                                                                                             
                                                                                                                                                                         
cercanas a los templos de Afrodita.                                                                                                                                     
                                                                                                                                                                         
Y profanó las criptas de los adoradores de Lilith.                                                                                                                       
                                                                                                                                                                         
Sabe que en su cabeza baila un demonio.                                                                                                                                 
                                                                                                                                                                         
Que en su corazón                                                                                                                                                       
                                                                                                                                                                         
la danza será a muerte, que no podrá escapar de la noche,                                                                                                               
                                                                                                                                                                         
a no ser                                                                                                                                                                 
                                                                                                                                                                         
que se refugie en el asilo,                                                                                                                                             
                                                                                                                                                                         
en donde irán a visitarle y a llevarle  arenosos chocolates de Estambul, mutantes persas con caras de camellos                                                           
                                                                                                                                                                         
paranoico-perversos.                                                                                                                                                     
                                                                                                                                                                         
Que en su pecho el humo del cigarro en la madrugada le irritará las palabras,                                                                                           
                                                                                                                                                                         
le resecará la prosa y enanitos de barro cuarteado                                                                                                                       
                                                                                                                                                                         
danzarán ruidosamente sobre sus cuartillas...                                                                                                                           
                                                                                                                                                                         
Que ese otro rostro                                                                                                                                                     
                                                                                                                                                                         
de muchacha ligera tomando café y comiendo manzanas será                                                                                                                 
                                                                                                                                                                         
tan solo una imagen más,                                                                                                                                                 
                                                                                                                                                                         
ajada postal  del extranjero,                                                                                                                                           
                                                                                                                                                                         
callejuela empedrada...                                                                                                                                                 
                                                                                                                                                                         
Piedra negra, sobre piedra blanca,                                                                                                                                       
                                                                                                                                                                         
casas antiguas, sin puertas ni ventanas,                                                                                                                                 
                                                                                                                                                                         
y vías que no conducen a ningún lado.                                                                                                                                   
                                                                                                                                                                         
Las cartas que envió no obtuvieron respuesta...                                                                                                                         
                                                                                                                                                                         
Seguramente se perdieron                                                                                                                                                 
                                                                                                                                                                         
en las compuertas de los aviones o en los pasillos azules                                                                                                               
                                                                                                                                                                         
por donde transcurren                                                                                                                                                   
                                                                                                                                                                         
somnolientos y salitrosos los burócratas de los correos.                                                                                                                 
                                                                                                                                                                         
                                                                                                                                                                         
                                                                                                                                                                         
                                                                                                                                                                         
                                                                                                                                                                         
Sabe que no puede mirar atrás.                                                                                                                                           
                                                                                                                                                                         
Que nunca podrá regresar.                                                                                                                                               
                                                                                                                                                                         
Que nunca podrá despertar del sueño de las ciudades agonizantes.                                                                                                         
                                                                                                                                                                         
Ahora está metido en su madriguera                                                                                                                                       
                                                                                                                                                                         
la luz acuchilla los cristales sucios                                                                                                                                   
                                                                                                                                                                         
con las cagadas de las moscas.                                                                                                                                           
                                                                                                                                                                         
Sobre la mesa                                                                                                                                                           
                                                                                                                                                                         
de madera y metal,                                                                                                                                                       
                                                                                                                                                                         
la dosis...                                                                                                                                                             
                                                                                                                                                                         
El torniquete de caucho,                                                                                                                                                 
                                                                                                                                                                         
la jeringa  penetra                                                                                                                                                     
                                                                                                                                                                         
la vena  dejándole un río de volcán caliente en la piel...                                                                                                               
                                                                                                                                                                         
Ya, la felicidad helada con su beso boreal,                                                                                                                             
                                                                                                                                                                         
la pared en blanco, el nudo del zapato,                                                                                                                                 
                                                                                                                                                                         
la mancha de la manzana transgénica                                                                                                                                     
                                                                                                                                                                         

¿Te gusta este poema? Compártelo:
«« más poemas de Omar García Ramírez