Escrito en la arena

Escrito en la arena

Las fotografías donde estamos muertos,       
de donde jamás regresaremos,                 
las manos taciturnas rozándote               
la piel en noches improbables                 
de amor y de consuelo, de límpida             
caricia, de hálito y fulgor.                 
O las dudas que no acaban de dejarnos,       
los nombres que nos siguen,                   
el oficio de buscar y no encontrar,           
la huraña calidez del ascua                   
que dibuja extintas voluntades.               
O sentir el dolor de los otros,               
las multitudes que cargan su cruz             
por cuestas de empinada soledad,             
la campana que toca el alba                   
y se descuaja, el olor a mar                 
de la muchacha que amábamos                   
en los rincones de la adolescencia.           
Y olvidar el desasimiento,                   
el crepúsculo, la nieve de todos los difuntos,
buscar al padre que aún nos espera           
detrás de las palabras y de las ausencias     
que rompen a deshora el corazón               
Porque nada se nos perdió del todo...         
O eso creemos...