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Jardín - Poemas de HILARIO BARRERO


 
 
Jardín
Poema publicado el 15 de Marzo de 2002


Facilius in morbos incidunt                             
                                                       
adolescentes, gravius aegrobant,                       
                                                       
tristius curantur.                                     
                                                       
                                                       
                                                       
De Senectute, Cicerón                                   
                                                       
                                                       
                                                       
Del esplendor de entonces nada queda.                   
                                                       
La nieve ha silenciado el fuego del jardín,             
                                                       
las rosas bautizadas por la hermosa mirada             
                                                       
del jardinero muerte, convirtieron su esencia           
                                                       
al deseo pagano, apóstata la espina de su agua.         
                                                       
La casa se reviste de polvo venenoso                   
                                                       
y la hierba del ocio florece entre la plata:           
                                                       
una lengua de ruina lamiendo los retratos.             
                                                       
Se acerca a la ventana lentamente                       
                                                       
y descorre el visillo que tiembla polvoriento,         
                                                       
mira el jardín helado y maldice su suerte.             
                                                       
Siente un puño de sangre entre sus venas,               
                                                       
una rosa de ira entre su pecho,                         
                                                       
un tiro entre la nuca despejada                         
                                                       
y cierra la ventana para siempre.                       
                                                       
De espaldas al jardín la luz es una gasa               
                                                       
que le ciega su firma y su palabra                     
                                                       
abriéndole una deuda con la vida.                       
                                                       
Tan sucio está de soledad y barro                       
                                                       
que ya no ve la rosa del verano                         
                                                       
que sentencia con fúnebre perfume                       
                                                       
su desahuciado nombre en la navaja.                     
                                                       
La azada de su sexo ya oxidada                         
                                                       
no llegará a estrenar la primavera.                     

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