Del cansancio
Esto de mirarse en los peatones que pasan
con la herida planta del amor,
con promesas,
con silencios, como frutos de un tiempo perpetuamente construido.
Esto de querer esconderse debajo de las lámparas
o levantar con desahogos
la única defensa contra los reflectores.
Esto de quebrarse como un plato de porcelana,
apoyarse en las paredes,
visitar ciertos rincones,
quedarse hasta tarde debajo de una bombilla
pensando en cómo se van las horas entre lo que no se sabe.
Esto de mirarse en los peatones que pasan
con la herida planta del amor,
con promesas,
con silencios, como frutos de un tiempo perpetuamente construido.
Esto de querer esconderse debajo de las lámparas
o levantar con desahogos
la única defensa contra los reflectores.
Esto de quebrarse como un plato de porcelana,
apoyarse en las paredes,
visitar ciertos rincones,
quedarse hasta tarde debajo de una bombilla
pensando en cómo se van las horas entre lo que no se sabe.
