El martes

Pero me romperé. Me he de romper, granada 
en la que ya no caben los candentes espejos biselados, 
y lo que fui de oculto y leal saldrá a los vientos:

Subirán por la tarde purpúrea de ese grano, 
o bajarán al ínfimo ataúd de ese otro, 
y han de decir: "Un poco de humo 
se retorcía en cada gota de su sangre". 
Y en el humo leerán las pausas sin sentido 
que yo no escribí nunca por gritarlas 
y subir en el grito a la espuma de sueño de la vida. 

A la mitad de una canción, quebrada 
en áspero clamor de cuerda rota.