top

Red DE OCIO Y LITERATURA »

  Canciones
  Humor
  Más Poemas
  Poemas amor
  Chistes
  Fútbol
  Examen de Conducir
  Películas

Historia de la noche fragmento i - Poemas de ELÍAS LETELIER


 
 
Historia de la noche fragmento i
Poema publicado el 10 de Junio de 2003


Aciago y escorias                                       
                                                         
tocan el cuerno del horizonte,                           
                                                         
aderezan el grácil relieve del atardecer                 
                                                         
y los quejumbrosos rastros vacíos                       
                                                         
de los míseros seres que duermen.                       
                                                         
                                                         
                                                         
De pronto, pareciera                                     
                                                         
que en la envergadura de este recinto,                   
                                                         
todo fue una terrible errata.                           
                                                         
                                                         
                                                         
Apresurados códigos de hojas secas                       
                                                         
y extáticos cartílagos cristalinos                       
                                                         
que otorgan sentido al tacto,                           
                                                         
imitan opacas diademas que duermen                       
                                                         
desgranadas como un huevo roto                           
                                                         
sobre el emblema de las vigías;                         
                                                         
y así, todo un derrumbe de polen                         
                                                         
asigna al ocaso solemne de la vida                       
                                                         
un amargo altar amarillo,                               
                                                         
para que nadie insista,                                 
                                                         
para que nadie sueñe.                                   
                                                         
                                                         
                                                         
En el torso seco de las colinas,                         
                                                         
los campos de guijas y sin cultivos,                     
                                                         
en el vientre odóntico de las minas                     
                                                         
y el borde ubicuo de los océanos,                       
                                                         
el hombre de otros utensilios                           
                                                         
y dialectos encumbrados a la neblina                     
                                                         
se desflora con el fonema de otras voces                 
                                                         
y tumba con su catedral de acero,                       
                                                         
en un vicio espiral, infinitamente,                     
                                                         
a la mesa dental de los combates.                       
                                                         
                                                         
                                                         
Y sin saber por qué calló,                               
                                                         
por qué se equivocó de Edén,                             
                                                         
de pronto,                                               
                                                         
él, ya no existe,                                       
                                                         
él, ya no es.                                           
                                                         
                                                         
                                                         
¿Quién dijo guerra                                       
                                                         
y mandó a otros hombres                                 
                                                         
a danzar en las hogueras?                               
                                                         
                                                         
                                                         
Sus volátiles nombres serían herrados,                   
                                                         
con el zumo de las siniestras banderas                   
                                                         
en las enroscadas estanterías del viento.               
                                                         
                                                         
                                                         
En las calles oscuras como un desafío                   
                                                         
y los montes llenos de cruces, lúgubres,                 
                                                         
en los mares y prostíbulos ocres,                       
                                                         
en las iglesias con el monopolio del sexo               
                                                         
y en los bigotes verdes de las lagunas                   
                                                         
se cantaría por sus ofrendas.                           
                                                         
                                                         
                                                         
¡Había que morir!                                       
                                                         
                                                         
                                                         
El dueño de los enjambres del diodo                     
                                                         
despertó al encadenado léxico del polvo y el agua,       
                                                         
hasta desatar una danza de avaricia                     
                                                         
con las fauces de un remolino.                           
                                                         
En lo más esencial,                                     
                                                         
después que los ríos musculosos                         
                                                         
y las desplumadas praderas fueran prohibidas,           
                                                         
allí quedó la desolación, para siempre,                 
                                                         
con su patrimonio de cráter occiso,                     
                                                         
rumor de embudo y de intestino seco,                     
                                                         
en el lánguido pezón                                     
                                                         
de los macilentos barrios marginales.                   
                                                         
                                                         
                                                         
Hacía mucho frío,                                       
                                                         
había mucha hambre.                                     
                                                         
                                                         
                                                         
Nadie estaba pendiente,                                 
                                                         
o tal vez nadie habló por miedo:                         
                                                         
en la intemperie ordenada del continente                 
                                                         
y las fibras macilentas de los cereales,                 
                                                         
las mujeres y los hombres caen                           
                                                         
sin lenguas a los escombros de la historia,             
                                                         
se desmoronan de los ubios cardinales                   
                                                         
como el ave de los destripados bosques                   
                                                         
y eso es todo.                                           
                                                         
                                                         
                                                         
Concluyentemente,                                       
                                                         
eso es todo.                                             
                                                         
                                                         
                                                         
¿Quién es libre?                                         
                                                         
                                                         
                                                         
Después,                                                 
                                                         
cuando el reposo cae                                     
                                                         
sobre los inundados territorios,                         
                                                         
otros refinados señores amarillos,                       
                                                         
absolutos como un obelisco de piedra caliza,             
                                                         
rodeados de serviles carceleros                         
                                                         
y premunidos de guantes y corbatas,                     
                                                         
en otros elevados lugares,                               
                                                         
perfectos como un altar de espuma                       
                                                         
celebran y registran, gramo por gramo,                   
                                                         
los grandes quilates de las victorias,                   
                                                         
                                                         
                                                         
Y desde allí,                                           
                                                         
desde las sanguinarias fortalezas,                       
                                                         
ellos pierden los ojos                                   
                                                         
en la zalagarda de las multitudes                       
                                                         
y en trance escuchan a los pobres cantar:               
                                                         
el heroico Himno Nacional,                               
                                                         
el Himno de la Independencia,                           
                                                         
el Himno de la Conquista                                 
                                                         
y el himno que les hizo perder la libertad               
                                                         
y les dejó un hongo de azufre                           
                                                         
incrustado en las retinas.                               
                                                         
                                                         
                                                         
¿Quién conoce el sendero americano?                     
                                                         
                                                         
                                                         
Los grandes pensadores,                                 
                                                         
ciegos de tanto cálculo,                                 
                                                         
intoxicados de fama y odio,                             
                                                         
desde los pulcros escritorios                           
                                                         
desmenuzan el alma del cromosoma                         
                                                         
y duermen sobre la angustia                             
                                                         
del cautivo de mil alas,                                 
                                                         
al amparo del silencio del mundo.                       
                                                         
                                                         
                                                         
Entre las zarpas de las fronteras                       
                                                         
y las fosas de los catálogos de escombros;               
                                                         
en las zanjas del óculo desorbitado                     
                                                         
y el crespo obitorio de las garlopas                     
                                                         
sobre los mesones de las carpinterías;                   
                                                         
las huellas digitales de las mujeres,                   
                                                         
los viejos y los niños enjutos                           
                                                         
se pierden entre las contorciones                       
                                                         
que despiertan en el desafío a la vida.                 
                                                         
                                                         
                                                         
¿Quién sale de viaje?                                   
                                                         
                                                         
                                                         
La noche con su traje sin retorno                       
                                                         
asciende a las cunas de los tugurios,                   
                                                         
y en las entumidas arquitecturas de las pocilgas,       
                                                         
el acto de amor y muerte es una rara geodesia           
                                                         
donde los desposeídos cuelgan las orejas                 
                                                         
y se retiran a los campos de la barbarie,               
                                                         
enamorados de la metafísica.                             

¿Te gusta este poema? Compártelo:
«« más poemas de ELÍAS LETELIER