El futuro

Yo amo esta tierra pobre y apretada,
que más se expande cuanto más se aprieta.
Su herida, más que herida, es una grieta
en la roca del alma calcinada.

Yo me arrodillo ante la tosca grada
que el dolor del Santísimo sujeta.
Y la luz en un rayo me interpreta
toda la inspiración atormentada.

Suena un disparo. Se alza la bandada
de palomas, como alas de profeta.
Una anciana se inclina, resignada.

Pero yo sé que hay otra luz secreta
-la que en la sien del niño está guardada-
más fuerte aún que el canto del poeta.



26 de enero de 1991