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Un lugar transitable - Poemas de Basilio Sánchez


 
 
Un lugar transitable
Poema publicado el 25 de Septiembre de 2004


He escrito algunas páginas y he bajado a la calle.       
                                                         
                                                         
                                                         
Ya ha caído, quizás, la última hoja                       
                                                         
y el invierno se extiende lentamente                     
                                                         
entre las dos orillas: este año                           
                                                         
rodará sobre el césped                                   
                                                         
y hará crujir los labios de los hombres                   
                                                         
que ahora son vulnerables. Hace frío.                     
                                                         
Recuerdo, sin embargo, que mis últimos versos             
                                                         
fueron rocas azules sobre un paisaje íntimo,             
                                                         
miradas encendidas por la luz del verano.                 
                                                         
                                                         
                                                         
En los alrededores,                                       
                                                         
unos muros de piedra ponen límite                         
                                                         
a un jardín inconcluso.                                   
                                                         
                                                         
                                                         
Ha quedado la sombra, detrás de la ventana,               
                                                         
del hombre que aún no soy, entre las hojas               
                                                         
que hasta ahora no escrito, en las palabras               
                                                         
que encontraré algún día.                                 
                                                         
                                                         
                                                         
El que he sido hasta hoy cruza de nuevo                   
                                                         
sus bosques interiores,                                   
                                                         
los lugares contiguos en los que la mirada               
                                                         
se vuelve y se apacigua, donde un rumor apenas           
                                                         
pone nombre a las cosas                                   
                                                         
que sólo he presentido.                                   
                                                         
                                                         
                                                         
Los pájaros nocturnos están cerca.                       
                                                         
Van llegando de lejos,                                   
                                                         
con las alas plegadas,                                   
                                                         
para apagar la llama de todo lo que duerme.               
                                                         
                                                         
                                                         
Ya no hay nadie en las calles,                           
                                                         
ya no hay nadie que arroje tampoco su moneda.             
                                                         
                                                         
                                                         
La belleza del mundo, la oscuridad del mundo.             
                                                         
                                                         
                                                         
¿Qué extraño privilegio, qué escritura indeleble         
                                                         
dará forma a este espacio que una puerta                 
                                                         
divide y no divide,                                       
                                                         
quién hallará el camino, su lugar transitable?           

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