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Formas de la memoria - Poemas de Basilio Sánchez


 
 
Formas de la memoria
Poema publicado el 18 de Febrero de 2007


Todo el suelo está lleno                                         
                                                                 
de velas encendidas: alguien llora.                             
                                                                 
Camino entre los árboles                                         
                                                                 
de los libros sagrados, bajo el cielo invisible,                 
                                                                 
bajo la noche cóncava                                           
                                                                 
de las litografías en las que las mujeres                       
                                                                 
se cubren la cabeza y una inmensa                               
                                                                 
multitud de exiliados se abre paso                               
                                                                 
a través de las aguas.                                           
                                                                 
                                                                 
                                                                 
No he visto nunca el mar.                                       
                                                                 
Sé que el dios de los mansos lo hizo a oscuras,                 
                                                                 
que lo hizo y deshizo                                           
                                                                 
varias veces seguidas hasta encontrar el modo                   
                                                                 
de que fuera aceptado sin prejuicios                             
                                                                 
por las generaciones de los hombres.                             
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Por eso sé que es verde y es azul,                               
                                                                 
que ha estado siempre                                           
                                                                 
detrás de la mirada                                             
                                                                 
de aquellos que han vivido                                       
                                                                 
durante muchos años en su proximidad y ahora lo invocan         
                                                                 
con un gesto entrañable, detrás de mi mirada                     
                                                                 
como una forma antigua de mi propia memoria.                     
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Camino entre estos árboles mientras los otros duermen,           
                                                                 
palabra por palabra, paso a paso,                               
                                                                 
deteniéndome                                                     
                                                                 
en cada nueva página como el que restituye,                     
                                                                 
en medio de la noche, la mitad de una vida.                     
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Es un proverbio hebreo:                                         
                                                                 
Coge un libro en las manos                                       
                                                                 
y eres un peregrino ante las puertas                             
                                                                 
de una nueva ciudad.                                             
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Hay un árbol de hojas que crece en la canícula                   
                                                                 
y hay un árbol sin hojas                                         
                                                                 
para los días de lluvia, cuando arden                           
                                                                 
los muebles de la casa y la memoria                             
                                                                 
se desplaza en silencio por las habitaciones de los muertos.     
                                                                 
Hay un árbol para el desasosiego y otro al lado                 
                                                                 
de madera aromática                                             
                                                                 
para las ceremonias de la felicidad.                             
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Pero ahora, todo el suelo está lleno                             
                                                                 
de velas encendidas y recorro la tierra                         
                                                                 
que no he dejado nunca, este desierto                           
                                                                 
terrible de langostas donde pastan                               
                                                                 
los antiguos rebaños y recogen                                   
                                                                 
las gentes del espíritu su alimento nocturno.                   
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Y subo hasta la cima de la ciudad que es santa,                 
                                                                 
la de las cien palmeras, y allí arrojo                           
                                                                 
mi figura de barro como símbolo                                 
                                                                 
de que en este lugar aquellos hombres                           
                                                                 
se iniciaron en la contemplación, en el conocimiento             
                                                                 
profundo de las cosas.                                           
                                                                 
                                                                 
                                                                 
Y tomo entre mis manos unas piedras grabadas                     
                                                                 
y descifro sus signos,                                           
                                                                 
las palabras escritas en un dialecto extraño por la propia       
                                                                 
reflexión de la luz, y me pregunto                               
                                                                 
qué hemos hecho después para que un pueblo                       
                                                                 
se haya puesto a llorar frente a este muro                       
                                                                 
que ha cubierto la zarza, la enredadera seca del otoño.                                                                               

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