De
De pronto en la memoria, al fondo del espejo,
al fondo del reloj,
en la verde cuadratura del tiempo
sobre mis colinas,
con el segundero de las aves haciendo venir
la cascada del cielo a mis pulmones,
he aquí la tarde antigua
en que mi corazón labró en ocaso
la figura del ángel de la nostalgia,
el paso de la divinidad
sobre los rosas apriscos consagrados,
el ropaje pardo y amplio de la olvidada soledad.
He aquí la tarde en que una gran corriente mítica
hilaba la distancia entre el cielo y la tierra,
sobre los jardines inundados
de durmientes blancas doncellas.
La tarde del mundo caído,
la tarde como un gran vacío en el ojo del Creador.
De pronto en la memoria, al fondo del espejo,
al fondo del reloj,
en la verde cuadratura del tiempo
sobre mis colinas,
con el segundero de las aves haciendo venir
la cascada del cielo a mis pulmones,
he aquí la tarde antigua
en que mi corazón labró en ocaso
la figura del ángel de la nostalgia,
el paso de la divinidad
sobre los rosas apriscos consagrados,
el ropaje pardo y amplio de la olvidada soledad.
He aquí la tarde en que una gran corriente mítica
hilaba la distancia entre el cielo y la tierra,
sobre los jardines inundados
de durmientes blancas doncellas.
La tarde del mundo caído,
la tarde como un gran vacío en el ojo del Creador.
