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El escarabajo - Poemas de ALFONSO QUIJADA URÍAS (KIJADURÍAS)


 
 
El escarabajo
Poema publicado el 27 de Julio de 2000

               

Te debo esta batalla, no así a los que un día me enseñaron a pagar
con otra moneda este oscuro trabajo en que se pierde la memoria,
tú lo sabes por esta caja de pandora, por este temblorcito
                                                                                / donde caen las gotas
de algún llover que hace mirar las cosas con un deleite de anfitrión,
                                                                                                    / del que mira
desde los ojos de sus bolsillos un mundo pobre, algo así como un
                                                                      / niño matador de insectos,
a esa hora de los invernaderos, de las peluquerías, del solipsismo
                                                                                                     /contra lo real
que vive adentro de estas cosas,
de la mierda misma que dejaron los abuelos paternos y que nosotros
                                                                      / llevamos con desesperación.
Te debo, porque un día lleno de amor feudal quisiste enseñarme
                                                                                                    / tus dominios
y hablaste de la razón como de un espejo recién quebrado
y a la hora de comer abrías los ojos, te dabas el lujo de preguntar
                                                                                                    / por mi salud,
recomendarme un viaje al exterior pasando indiscutiblemente por
                                                                                          / el jardín botánico,
sin darte cuenta o por lo menos tratando de ignorar que el escarabajo
                                                                                / se llena de su porquería,
se envuelve mejor dicho y retorna al hoyito como el origen
                                                                                / de todos los orígenes.
Si no lo crees podríamos hacer la prueba yéndonos y regresando
                                                                                                    / al mismo sitio,
a esa misma hora en que guardamos los instrumentos de siempre,
                                                                                                    / regresaremos,
aún cuando esa frase gastada de quienes regresan ya no son los
                                                                      / mismos, nos de estupor, deseos
malsanos, ganas de escupir al suelo, reírnos como locos,
pataleando sobre estos papeles donde muchos vienen a escribir
                                                                                          / historias falsas,
suicidios de muchachos increíbles, la pérdida del pelo, el falso
                                                                                          / juego del vereno,
esas muchachas en plena entrega, esas muchachas que gritan
                                                                      / amor mío con los dientes apretados.
Te debo esta batalla, quizá la última de las primeras, esta batalla
                                                                                                    / sin caballos,
sin armas, sin escudos, a pie,
cambiando de sonido y de lugar, haciendo de la vida la mejor coartada
                                                                      para vencer estos demonios del orden,
de las creencias en el más allá, de los confetis arrojados desde el
                                                                                          / balcón más alto.
Porque estás cada vez más dentro de lo posible, circundada por todos
                                                                                                    / los temores;
esta batalla te la debo a ti,
esta batalla de llegar al mismo sitio como el escarabajo.



Selección: André Cruchaga

       

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