Liberadas las imágenes - Poemas de Alfonso Fajardo
 |
|
|
|
|
 | ||||
Liberadas las imágenes
Poema publicado el 03 de Julio de 2006
Liberadas las imágenes,
el sol con cara de luna padece
una estrella extinguiéndose tras los densos arbustos del tiempo.
Aquí el canto de diferente mar,
el silbo del viento que arrastra polvo en duelos a muerte,
el rara avis que picotea las lenguas muertas de los mayores
y luego emite una voz de fracturas soldadas con el láser de su plumaje.
Es hora de librar la batalla con el espejo que somos y nos traga,
es hora
y; sin embargo,
es tarde
para sacar al tendedero las mojadas camisas de fuerza y sus garrapatas.
Dejemos que el perro azul defeque adentro de nuestras casas,
que la gran grupa de la noche sorprenda
nuestros sedientos ojos que no se cansan de soñar.
Por mendrugos y migajas caminan las ruedas del hombre,
como queriendo llegar
al final de la jornada sin mácula de látigo y hambre.
Yo digo que es tiempo,
que siempre es tiempo
para expatriar la ignominia enterrada en el pecho
y que su lluvia de vino embarre las mesas donde se conspira el poema,
para que de su noche brote, como semilla del vértigo,
un solsticio, un plenilunio,
heridos todos de caminos de montañas y de subterráneos.
Poema publicado el 03 de Julio de 2006
Liberadas las imágenes,
el sol con cara de luna padece
una estrella extinguiéndose tras los densos arbustos del tiempo.
Aquí el canto de diferente mar,
el silbo del viento que arrastra polvo en duelos a muerte,
el rara avis que picotea las lenguas muertas de los mayores
y luego emite una voz de fracturas soldadas con el láser de su plumaje.
Es hora de librar la batalla con el espejo que somos y nos traga,
es hora
y; sin embargo,
es tarde
para sacar al tendedero las mojadas camisas de fuerza y sus garrapatas.
Dejemos que el perro azul defeque adentro de nuestras casas,
que la gran grupa de la noche sorprenda
nuestros sedientos ojos que no se cansan de soñar.
Por mendrugos y migajas caminan las ruedas del hombre,
como queriendo llegar
al final de la jornada sin mácula de látigo y hambre.
Yo digo que es tiempo,
que siempre es tiempo
para expatriar la ignominia enterrada en el pecho
y que su lluvia de vino embarre las mesas donde se conspira el poema,
para que de su noche brote, como semilla del vértigo,
un solsticio, un plenilunio,
heridos todos de caminos de montañas y de subterráneos.
¿Te gusta este poema? Compártelo:
«« más poemas de Alfonso Fajardo