El poema más triste del mundo
Joaquín quiso escribir la canción más triste del mundo, y acá entre en
las paredes amarillas intento deshacer las historia que hilvane todos
estos años.
Aquí no hay personajes, todas las mujeres me abandonaron, y los rostros
son máscaras, figuras difusas.
Hace unos días regresé de unos de esos sueños en los que alma se
estanca, creo firmemente en la ausencia, la palpé cada segundo, y a
veces hasta llegué a abrazarla como la única compañera que con seguridad
volverá cada cierto tiempo.
Acá, donde golpeo con la mano derecha me dijeron que estaba el corazón,
lo busqué y apenas encontré una pelota envuelta en una cinta roja.
No sé, si lo que dicen los poemas son tatuajes grises sobre la memoria,
enemiga acérrima de cosas.
Este cuerpo tuvo tiempos mejores. Fue un niño elevando una cometa,
pateando una pelota y persiguió al polvo por muchos años.
Ahora es mapa de un tiempo que no existe, que dejó de ser y que no
volverá jamás.
Joaquín quiso escribir la canción más triste del mundo, y acá entre en
las paredes amarillas intento deshacer las historia que hilvane todos
estos años.
Aquí no hay personajes, todas las mujeres me abandonaron, y los rostros
son máscaras, figuras difusas.
Hace unos días regresé de unos de esos sueños en los que alma se
estanca, creo firmemente en la ausencia, la palpé cada segundo, y a
veces hasta llegué a abrazarla como la única compañera que con seguridad
volverá cada cierto tiempo.
Acá, donde golpeo con la mano derecha me dijeron que estaba el corazón,
lo busqué y apenas encontré una pelota envuelta en una cinta roja.
No sé, si lo que dicen los poemas son tatuajes grises sobre la memoria,
enemiga acérrima de cosas.
Este cuerpo tuvo tiempos mejores. Fue un niño elevando una cometa,
pateando una pelota y persiguió al polvo por muchos años.
Ahora es mapa de un tiempo que no existe, que dejó de ser y que no
volverá jamás.
