Demasiado tarde - Poemas de William Alfaro
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Demasiado tarde
Poema publicado el 14 de Junio de 2009
“No te guardo rencor
sería demasiado”
Juan Antonio Massone
Ella llegó junto a un cuaderno
rojo y desecho por los años
nos encontramos en la página precisa,
demasiado tarde para mi gusto.
Al vernos
reconocimos dos ciegos frente al espejo.
Estoy seguro que nunca
había visto sus ojos en la ciudad,
y menos en los arrabales.
Hablamos poco,
el silencio fue por mucho tiempo
la palabra que se ajustó a los labios.
Le dije lo que los enamorados
le dicen a las muchachas,
entonces,
cayó sobre nosotros el insomnio,
y la mariposas.
Una noche de febrero
habló demasiado del futuro,
nos embriagamos,
y nuestras manos condenaron los cuerpos.
Con los días llagaron las promesas,
y dolieron al caer una a una,
como alargados dientes de león.
Una noche revivió el amor destrozado
por la ausencia,
las paredes eran de un color anaranjado,
con telas de araña es las esquinas.
Yo tenía un retrato de mi infancia
que nunca vio,
era demasiado tarde.
Se fue una noche de agosto,
cuando sobre San Salvador
llovía como en las películas.
Es verdad, era demasiado tarde.
Poema publicado el 14 de Junio de 2009
“No te guardo rencor
sería demasiado”
Juan Antonio Massone
Ella llegó junto a un cuaderno
rojo y desecho por los años
nos encontramos en la página precisa,
demasiado tarde para mi gusto.
Al vernos
reconocimos dos ciegos frente al espejo.
Estoy seguro que nunca
había visto sus ojos en la ciudad,
y menos en los arrabales.
Hablamos poco,
el silencio fue por mucho tiempo
la palabra que se ajustó a los labios.
Le dije lo que los enamorados
le dicen a las muchachas,
entonces,
cayó sobre nosotros el insomnio,
y la mariposas.
Una noche de febrero
habló demasiado del futuro,
nos embriagamos,
y nuestras manos condenaron los cuerpos.
Con los días llagaron las promesas,
y dolieron al caer una a una,
como alargados dientes de león.
Una noche revivió el amor destrozado
por la ausencia,
las paredes eran de un color anaranjado,
con telas de araña es las esquinas.
Yo tenía un retrato de mi infancia
que nunca vio,
era demasiado tarde.
Se fue una noche de agosto,
cuando sobre San Salvador
llovía como en las películas.
Es verdad, era demasiado tarde.
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