Veneno - Poemas de Sergio Borao Llop
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Veneno
Poema publicado el 13 de Mayo de 2000
Creedme: Es en verdad un mal valle, ése de la
tristeza, para quedarse a vivir en él.
No hay, oídme bien, ni un solo árbol verdadero, ni
un pájaro cuyo canto consiga despertar un destello de
magia, ni siquiera un arroyo de aguas transparentes
junto al que detener un momento nuestro arduo
peregrinaje. Sólo encontraréis allí un exiguo manantial
que destila un veneno lento, lentísimo, que el tiempo va
inoculando gota a gota en las venas. Lo malo es cuando
(a veces pasa, hay gente que le pasa, no pueden evitarlo,
les pasa y es casi inconcebible y ojalá que nunca nunca
nunca sepamos que se siente) el veneno se convierte en
droga y te engancha y comprendes de repente que ya no
hay vuelta atrás, y sientes que te estás muriendo -que
eso te está matando- y al mismo tiempo sabes que
tampoco podrías vivir fuera de ese lugar, porque en el
exterior no existe nada respirable. Yo conocí una mujer
que contrajo esa enfermedad; estuve cerca, muy cerca de
ella, tan cerca que fue imposible (lo supe desde el primer
momento) evitar el contagio, imposible permanecer
inmune a ese veneno, y también, -¡cómo olvidarlo!-
imposible no amarla sin palabras, no morirse un poco en
cada lágrima que manaba de sus ojos, no irse olvidando,
poco a poco, de los caminos de retorno, de la posibilidad
de retornar a cualquier parte, de la mera existencia de
otro sitio que no fuera ese valle donde hasta el rumor del
viento es una ausencia.
Poema publicado el 13 de Mayo de 2000
Creedme: Es en verdad un mal valle, ése de la
tristeza, para quedarse a vivir en él.
No hay, oídme bien, ni un solo árbol verdadero, ni
un pájaro cuyo canto consiga despertar un destello de
magia, ni siquiera un arroyo de aguas transparentes
junto al que detener un momento nuestro arduo
peregrinaje. Sólo encontraréis allí un exiguo manantial
que destila un veneno lento, lentísimo, que el tiempo va
inoculando gota a gota en las venas. Lo malo es cuando
(a veces pasa, hay gente que le pasa, no pueden evitarlo,
les pasa y es casi inconcebible y ojalá que nunca nunca
nunca sepamos que se siente) el veneno se convierte en
droga y te engancha y comprendes de repente que ya no
hay vuelta atrás, y sientes que te estás muriendo -que
eso te está matando- y al mismo tiempo sabes que
tampoco podrías vivir fuera de ese lugar, porque en el
exterior no existe nada respirable. Yo conocí una mujer
que contrajo esa enfermedad; estuve cerca, muy cerca de
ella, tan cerca que fue imposible (lo supe desde el primer
momento) evitar el contagio, imposible permanecer
inmune a ese veneno, y también, -¡cómo olvidarlo!-
imposible no amarla sin palabras, no morirse un poco en
cada lágrima que manaba de sus ojos, no irse olvidando,
poco a poco, de los caminos de retorno, de la posibilidad
de retornar a cualquier parte, de la mera existencia de
otro sitio que no fuera ese valle donde hasta el rumor del
viento es una ausencia.
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