Sed
la sombra inclinada sus alas sobre mi vaso
fresca y salada
el calendario se escapa entre los dedos
días de sol
y niebla
nuestra casa
el polvo en esfinges
neuróticas nostalgias
de no perecer
los pies en la arena
la memoria
levanta catedrales
naves azules
naufraga en sus propios paraísos
Selección: Alberto Martínez-Márquez
