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Ese tÁcito rito que me he impuesto - Poemas de Santiago Montobbio


 
 
Ese tÁcito rito que me he impuesto
Poema publicado el 30 de Noviembre de -0001


Si el hombre tuviera tiempo de sobras                   
                                                       
es posible que hiciera grandes cosas.                   
                                                       
Pero tras su espesa piel el tiempo alienta             
                                                       
una sutil maraña de trampas y estrategias;             
                                                       
tras su espesa piel o en su disperso puzzle             
                                                       
ocasionalmente brinda adoquín de besos                 
                                                       
para que torpes como somos                             
                                                       
nos demos menos cuenta                                 
                                                       
de que a través de ajedreces, adioses,                 
                                                       
inutilidades, esperas y otros juegos                   
                                                       
poco a poco y sin saber                                 
                                                       
se vaya haciendo teoría confirmada                     
                                                       
el que la vida nos aplasta                             
                                                       
(y esto me gusta decirlo con un verbo que suena         
                                                       
como un saco de patatas).                               
                                                       
                                                       
                                                       
En el momento en que subo en el ascensor               
                                                       
es una nocturna hora intermedia.                       
                                                       
El espejo adivina el alcohol                           
                                                       
y parece decir que tengo aire                           
                                                       
de guardar alguna historia                             
                                                       
perdida por algún lado del abrigo                       
                                                       
y también varias posguerras. (Quizá                     
                                                       
porque a veces pienso que es probable                   
                                                       
que yo hubiera sido más leve o más feliz               
                                                       
en la polvorienta Barcelona de los años cincuenta,     
                                                       
y aunque haya procurado no abusar nunca                 
                                                       
mucho de ellas, este tipo de imágenes                   
                                                       
siempre me atrajeron con firmeza).                     
                                                       
La nostalgia realquilada de mi cara                     
                                                       
va a proyectarse ahora en otro espejo,                 
                                                       
fiel en cumplir ese tácito rito que me he impuesto     
                                                       
y que consiste en observarme como un actor retirado     
                                                       
mientras fumo y bebo a solas                           
                                                       
frente a la pica del lavabo.                           
                                                       
Y para poblar esta habitual circunstancia               
                                                       
van a cruzarme desamparadas imágenes                   
                                                       
hechas con recalentadas infancias,                     
                                                       
recuerdos o posturas que me cansaría escribir           
                                                       
pero que si lo hiciera acabarían entercándose           
                                                       
en intentar explicar por qué nuestro amor merece       
                                                       
un lugar señero en la anónima enciclopedia             
                                                       
de las historias ridículas.                             
                                                       
                                                       
                                                       
Historias que me cansaría escribir,                     
                                                       
con las que perdería el tiempo.                         
                                                       
                                                       
                                                       
Porque todo es pasado –no sé si cierto-,               
                                                       
todo es presente –esta tonta mancha de polvo-           
                                                       
y además aquí, en el lavabo de mi cuarto,               
                                                       
sobre este ya como ajeno rostro ajado                   
                                                       
y con tonadilla de tango                               
                                                       
sospecho o sé que no he perdido la vida                 
                                                       
(que eso ya sería algo); que no la he perdido, no,     
                                                       
que estúpidamente sólo la voy perdiendo                 
                                                       
y que tampoco me produce un especial descanso           
                                                       
el saber que voy a poder dejar por unas horas           
                                                       
mis canosas miserias en suspenso.                                                                                                                                                   

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