Xxii

Xxii

La robaron el sueño, amor, se lo robaron.                 
La muñequita tonta, vestida de alfileres                 
que siempre muere acunando un sueño púrpura               
entre brazos que no le pertenecen.                       
De noche fue, cuando siempre se mueren realidades.       
Y se quedó mirando la luz del farol                       
en el aljibe-memoria.                                     
Se habrá quedado allí, en el agua, dolor,                 
buscando las vertientes.                                 
El sueño boquiabierto de estrellas                       
como el sapo del cuento.                                 
La muñequita ojos cerrados de luna                       
volverá a su país sin duda                               
cuando acabe el número de sueños permitidos.             
Habrá estatuas de cal y viejos terciopelos.               
A su pequeño sol, al fin, lo habrán anochecido.