top

Red DE OCIO Y LITERATURA »

  Canciones
  Humor
  Más Poemas
  Poemas amor
  Chistes
  Fútbol
  Examen de Conducir
  Películas

Iii - Poemas de PAULINA VINDERMAN


 
 
Iii
Poema publicado el 01 de Septiembre de 2000


Puerto Viejo                                                 
es el nombre del café y hay un hombre en el fondo           
fumando en pipa.                                             
Las ciudades se definen en sus puertos                       
(o en su carencia), pienso,                                 
en lo inexcrutable de los extravíos y la espera.             
                                                             
Me inquieta este antiguo golpe del corazón,                 
esta mirada directa de cuando era chica,                     
que partía en dos los secretos de gente muy quieta           
en las habitaciones silenciosas del verano.                 
Perro entrenado para escribir la luna,                       
la espero en la huída de esta tarde, frente a las tipas de   
la ventana, como si fuera un puente tendido expresamente     
para no regresar                                             
(lo demuelen después que paso, sin ceremonia.)               
En este pequeño sitio debo construir algo que se anude,     
como un puerto a la ciudad.                                 
                                                             
Y digo puerto como digo abrigo, como digo existencia,       
erguida sobre la memoria, orgullosa                         
como la pintada sobre la pared de la fábrica.               
¿Qué es escribir sino modificar la respiración               
de las ciudades?                                             
El hombre de la pipa ordena sus cosas para partir.           
Tiene ojos duros, como cristales de botellas,               
preparados para el calor y la soledad:                       
un personaje de London en el trópico, de camisa gastada     
y manos bruscas.                                             
                                                             
¿Debo averiguar su historia o inventarla?                   
Mientras la noche viene, me cambio de mesa                   
para aspirar mejor el olor de la pipa que flota todavía     
como un barco fantasma, sobre las historias muertas,         
caídas de bruces sobre los papeles.                         

¿Te gusta este poema? Compártelo:
«« más poemas de PAULINA VINDERMAN