Otra historia
Mi casa sigue siendo una calle miserable
en cualquier esquina de la vida,
un signo de vaguedad extrema
un vaivén de tardes innumerables.
Veinticinco años han transcurrido exactamente.
Esa fue la más grotesca de tus partidas,
dar cuerda a tu reloj imaginario
para inventarte en otra historia.
¿Qué recuerdo nos queda del mundo que tuvimos,
sumar al infinito la eternidad?.
Así vivo de enero a diciembre esta absurda peregrinación,
la soledad que no puede reconocer
una lágrima ensimismada en mi propio recuerdo.
Trazo una línea en medio del aire,
algo de nuestra existencia sobra en todas partes.
Mi casa sigue siendo una calle miserable
en cualquier esquina de la vida,
un signo de vaguedad extrema
un vaivén de tardes innumerables.
Veinticinco años han transcurrido exactamente.
Esa fue la más grotesca de tus partidas,
dar cuerda a tu reloj imaginario
para inventarte en otra historia.
¿Qué recuerdo nos queda del mundo que tuvimos,
sumar al infinito la eternidad?.
Así vivo de enero a diciembre esta absurda peregrinación,
la soledad que no puede reconocer
una lágrima ensimismada en mi propio recuerdo.
Trazo una línea en medio del aire,
algo de nuestra existencia sobra en todas partes.
