Esta tarde
Cada mañana gano un poema,
el pan cotidiano se suma a la espera.
Maltrecho como un perro herido
hago y deshago siempre el mismo camino
como si fuera feliz repitiendo este oficio.
En una orilla de esta tarde
y con el mar de Papudo de fondo
decido que nadie humille mis sueños.
Cerca del muelle un buque de la armada
aparece con el peor rostro de la guerra.
Son las siete de la tarde y los marinos
amonestan con su presencia a los tranquilos alcatraces.
Mi corazón siempre fiel a sus obsesiones,
exige un espacio para la nostalgia,
amanecer en una calle de La Ligua.
Un callejón deambula por la oscuridad de la playa,
la fugacidad del instante que nunca muere.
Un descuido de la noche,
entre la línea recta y la plomada
la alegría piensa trágicamente en el sur,
un deseo inexplicable de perderse y sentirse perdida.
Cada mañana gano un poema,
el pan cotidiano se suma a la espera.
Maltrecho como un perro herido
hago y deshago siempre el mismo camino
como si fuera feliz repitiendo este oficio.
En una orilla de esta tarde
y con el mar de Papudo de fondo
decido que nadie humille mis sueños.
Cerca del muelle un buque de la armada
aparece con el peor rostro de la guerra.
Son las siete de la tarde y los marinos
amonestan con su presencia a los tranquilos alcatraces.
Mi corazón siempre fiel a sus obsesiones,
exige un espacio para la nostalgia,
amanecer en una calle de La Ligua.
Un callejón deambula por la oscuridad de la playa,
la fugacidad del instante que nunca muere.
Un descuido de la noche,
entre la línea recta y la plomada
la alegría piensa trágicamente en el sur,
un deseo inexplicable de perderse y sentirse perdida.
