top

Red DE OCIO Y LITERATURA »

  Canciones
  Humor
  Más Poemas
  Poemas amor
  Chistes
  Fútbol
  Examen de Conducir
  Películas

La carta a franz kafka - Poemas de Omar García Ramírez


 
 
La carta a franz kafka
Poema publicado el 04 de Agosto de 2007


Franz:                                                                                                                     
                                                                                                                           
Sé que no es tiempo de escribir cartas,                                                                                   
                                                                                                                           
afuera llueve                                                                                                             
                                                                                                                           
y el papel con sus carteros                                                                                               
                                                                                                                           
se ha desleído una mancha gris como una tarde en el invierno de Praga.                                                     
                                                                                                                           
                                                                                                                           
                                                                                                                           
Los hombres                                                                                                               
                                                                                                                           
hacen fogatas en los andenes de los almacenes                                                                             
                                                                                                                           
debajo de las vitrinas                                                                                                     
                                                                                                                           
en donde hermosas mujeres de plástico mueren de tristeza.                                                                 
                                                                                                                           
Es un noviembre salpicado de rostros blancos                                                                               
                                                                                                                           
(máscaras de la gran tragicomedia)                                                                                         
                                                                                                                           
en la avenida de la historia.                                                                                             
                                                                                                                           
                                                                                                                           
                                                                                                                           
Es por estos días de metálicos sonidos y sonrisas infantiles                                                               
                                                                                                                           
cuando orates armados de navajas                                                                                           
                                                                                                                           
asaltan a las señoras que van de compras,                                                                                 
                                                                                                                           
los maridos atacan ebrios a sus mujeres                                                                                   
                                                                                                                           
y las cuelgan de un alambre suspendido en la viga más robusta de sus casas, preferiblemente frente a la chimenea.         
                                                                                                                           
                                                                                                                           
                                                                                                                           
Franz:                                                                                                                     
                                                                                                                           
Tus orejas de ratón zigzagueando por mi cuarto                                                                             
                                                                                                                           
me hicieron recordar                                                                                                       
                                                                                                                           
la cloaca cósmica por donde ruedan los planetas.                                                                           
                                                                                                                           
Tú que perdiste el camino                                                                                                 
                                                                                                                           
cuando estabas a punto de encontrar a ese señor de extraño poder                                                           
                                                                                                                           
habitante de un lejano castillo;                                                                                           
                                                                                                                           
agrimensor de la luna                                                                                                     
                                                                                                                           
conoces palmo a palmo la extensión de la soledad.                                                                         
                                                                                                                           
                                                                                                                           
                                                                                                                           
Ya sabes cómo funciona esto;                                                                                               
                                                                                                                           
la gente se atropella en las calles                                                                                       
                                                                                                                           
exhibiendo sus tarjetas de crédito                                                                                         
                                                                                                                           
y los documentos que aseguran su existencia,                                                                               
                                                                                                                           
con sus sacos roídos y gastados detrás de la nuca                                                                         
                                                                                                                           
y en los bolsillos el seguro firmado                                                                                       
                                                                                                                           
por un nuevo día de esperanza.                                                                                             
                                                                                                                           
                                                                                                                           
                                                                                                                           
Franz:                                                                                                                     
                                                                                                                           
Tu boca de insecto                                                                                                         
                                                                                                                           
ya no espera la saliva dulce y espesa de ese beso                                                                         
                                                                                                                           
de Amantis eslava y religiosa,                                                                                             
                                                                                                                           
y no escuchas la carcajada de ese grosero clown                                                                           
                                                                                                                           
que te golpeó bajo, y las risas de tu querida jauría de mercaderes señalándote.                                           
                                                                                                                           
                                                                                                                           
                                                                                                                           
Cuántas veces cantaste solitario ante la muralla china,                                                                   
                                                                                                                           
como un monje oriental                                                                                                     
                                                                                                                           
antes de que llegaran las hordas de los bárbaros.                                                                         
                                                                                                                           
                                                                                                                           
                                                                                                                           
Otro día en el calendario de los hombres                                                                                   
                                                                                                                           
mientras el computador                                                                                                     
                                                                                                                           
suelta una carcajada fluorescente de pantalla...                                                                           
                                                                                                                           
                                                                                                                           
                                                                                                                           
El amor,                                                                                                                   
                                                                                                                           
una quimera de nuestro tiempo,  no será la redención...                                                                   
                                                                                                                           
Mejor pensar en el silencio sabio del virtuoso del hambre.                                                                 
                                                                                                                           
Todo afuera sigue igual,                                                                                                   
                                                                                                                           
solo cosas más computarizadas,                                                                                             
                                                                                                                           
mientras recorremos el desierto de nuestras almas.                                                                         
                                                                                                                           
Los dioses                                                                                                                 
                                                                                                                           
                  se desmoronan                                                                                           
                                                                                                                           
                                          como colosos de arena                                                           
                                                                                                                           
en la solitaria avenida del retorno.                                                                                       
                                                                                                                           
                                                                                                                           
                                                                                                                           
El invierno arrecia                                                                                                       
                                                                                                                           
                            contra las ventanas                                                                           
                                                                                                                           
                                              de nuestros corazones.                                                     

¿Te gusta este poema? Compártelo:
«« más poemas de Omar García Ramírez