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Hazaña - Poemas de OLIVERIO GIRONDO


 
 
Hazaña
Poema publicado el 12 de Agosto de 2007


Todo,                                                     
todo,                                                     
en el aire,                                               
en el agua,                                               
en la tierra                                             
desarraigado y ácido,                                     
descompuesto,                                             
perdido.                                                 
El agua hecha caballo antes que nube y lluvia.           
Los toros transformados en sumisas poleas.               
El engaño sin malla,                                     
sin "tutu",                                               
sin pezones.                                             
                                                         
La impúdica mentira exhibiendo el trasero                 
en todas las posturas,                                   
en todas las esquinas.                                   
Las polillas voraces de expediente cocido,               
disfrazadas de hiena,                                     
de tapir con mochila.                                     
Las techumbres que emigran en oscuras bandadas.           
Las ventanas que escupen dentaduras de piano,             
cacerolas,                                               
espejos,                                                 
piernas carbonizadas.                                     
                                                         
Porque mirad                                             
sin musgo,                                               
mi corazón de yesca,                                     
qué hicimos,                                             
qué hemos hecho                                           
con nuestas pobres manos,                                 
con nuestros esqueletos de invierno y de verano.         
                                                         
Desatar el incendio.                                     
Aplaudir el desastre.                                     
Trasladar,                                               
sobre caucho,                                             
apetitos de pústula.                                     
Prostituir los crepúsculos.                               
Adorar los bulones                                       
y los secos cerebros de nuez reblandecida...             
Como si no existiera más que el sudor y el asco;         
como si sólo  ansiáramos nutrir con nuestra sangre       
las raíces del odio;                                     
como si ya no fuese bastante deprimente                   
saber que sólo somos un pálido excremento                 
del amor,                                                 
de la muerte.                                                                                                             

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