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El don de la metÁfora - Poemas de NICOLÁS DEL HIERRO


 
 
El don de la metÁfora
Poema publicado el 26 de Junio de 2003


La cena ha terminado;                 
una cena frugal, como de aquellos     
que saben los balcones de su pulso,   
pero accionan y buscan                 
otras largas barandas                 
con alguna maceta florecida.           
                                       
Ella persiste ante la tele,           
viendo una de esas cosas               
que hacen lenta la noche               
y le dan una abulia inoperante,       
                                       
Él lo ha pensando más despacio:       
le abate la cuadrícula. Él ha puesto   
destinos en la esencia de su copa     
y busca, en el camino del silencio,   
un verso que llevarse a las alturas,   
una libélula de frases                 
con que irradiar el don de la metáfora.
                                       
Quiere volar con ángeles,             
y acuna su lenguaje.                   
Alas entraña en el poema               
del libro que, al azar y como ensueño, 
entre sus favoritos condiciona.       
Prefiere la palabra                   
escrita, la herramienta               
armónica que Apolo condiciona.         
Pulsa las cuerdas de la lira,         
y se hace al son de sus diademas.     
No sabe si el poema está en la calle, 
si las alas aquellas de los ángeles   
que pretendía, que anhelaba,           
lo elevan a la altura de lo empíreo.   
                                       
La noche condiciona su lectura:       
El momento... la luz... la estrella   
que impulsa los proyectos.             
Un golpe de silencio, una figura       
que anide en la metáfora...           
                                       
Si supiera verter tras estos puntos   
suspensivos la estética del verso,     
la entraña, ésta que pulsa y tañe,     
para que se deslice la ternura         
del sentimiento y cubra la epidermis. 
Porque es del interior, del alma,     
donde brotan, le brotan               
al poeta los sones y su música.       
                                       
Acaso es de la calle,                 
de las piedras la culpa,               
que no saben llorar; los brillos       
de la estrella lejana; desde el éter   
intermedio y mediático.               
                                       
¿Quién dispone su música?             
¿Quién aleación al término             
le impone y la imagen, al golpe       
que a la estética atormenta?           
                                       
La cena ha terminado.                 
Una cena que ha puesto su distancia   
entre el letargo de los sueños         
y el íntimo latido de la estrofa.     
                                       
Ella condicionó a la tele             
su tiempo de importancia,             
su dominio del mando.                 
Él, fiel a su perfil, ha derramado     
arpegios en la esencia de su copa     
y brinda por Apolo en su aventura;     
por si acaso el poema le redime       
y esta lectura le humaniza,           
le sitúa más cerca de los hombres.     

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