top

Red DE OCIO Y LITERATURA »

  Canciones
  Humor
  Más Poemas
  Poemas amor
  Chistes
  Fútbol
  Examen de Conducir
  Películas

Glorias efÍmeras del artista dramÁtico - Poemas de Melchor de Palau


 
 
Glorias efÍmeras del artista dramÁtico
Poema publicado el 13 de Mayo de 2006


De Paros en la pródiga cantera                                                   
                                                                                 
arranca Fidias un informe bloque,                                                 
                                                                                 
y, del cincel al choque,                                                         
                                                                                 
va, con mano certera,                                                             
                                                                                 
labrando blanca estatua portentosa,                                               
                                                                                 
en el cielo del arte estrella hermosa.                                           
                                                                                 
                                                                                 
Cuando la Parca aviesa,                                                           
                                                                                 
que en romper lo vivaz encuentra goce,                                           
                                                                                 
torna al artista en fúnebre pavesa,                                               
                                                                                 
viendo el prodigio, cesa                                                         
                                                                                 
un momento en su bárbara porfía:                                                 
                                                                                 
a las claras conoce                                                               
                                                                                 
que aquel mármol su filo mellaría,                                               
                                                                                 
y, merced a su obra, eterna vida                                                 
                                                                                 
el escultor recobra.                                                             
                                                                                 
                                                                                 
Cual de náufrago el cuerpo mutilado                                               
                                                                                 
que el mar depone en la arenosa playa                                             
                                                                                 
a saber quién fue el mísero conduce,                                             
                                                                                 
restos que el mar de Grecia ha vomitado,                                         
                                                                                 
aún hoy modelos de la ciencia gaya,                                               
                                                                                 
que su armónica forma reproduce,                                                 
                                                                                 
nos revelan de Safo la existencia,                                               
                                                                                 
y de su amor la cálida vehemencia.                                               
                                                                                 
                                                                                 
Homero vagabundo,                                                                 
                                                                                 
en la mente la luz de su mirada,                                                 
                                                                                 
llena con su lijada                                                               
                                                                                 
y Odisea los ámbitos del mundo;                                                   
                                                                                 
inhumado el cantor, el orbe entero                                               
                                                                                 
al palpitar va repitiendo Homero.                                                 
                                                                                 
                                                                                 
Rivales Miguel Ángel y Bramante,                                                 
                                                                                 
a quienes nada arredra                                                           
                                                                                 
juntos alzan en Roma la triunfante                                               
                                                                                 
un poema de piedra;                                                               
                                                                                 
y bajo de sus cúpulas y arcadas                                                   
                                                                                 
hoy vagan sus dos sombras veneradas.                                             
                                                                                 
                                                                                 
Pone Murillo entre su cielo y tierra                                             
                                                                                 
la atmósfera indecisa, la belleza divisa                                         
                                                                                 
que el alto empíreo encierra,                                                     
                                                                                 
y, mojando en el iris los pinceles,                                               
                                                                                 
renombre alcanza dé moderno Apeles;                                               
                                                                                 
al acabar de su fecunda vida,                                                     
                                                                                 
cual parte de su ser sus obras deja,                                             
                                                                                 
ni toda su materia es desprendida,                                               
                                                                                 
ni del todo su espíritu se aleja.                                                 
                                                                                 
                                                                                 
Del Quijote las varias ediciones                                                 
                                                                                 
antiguas y modernas,                                                             
                                                                                 
formaran a la estatua de Cervantes                                               
                                                                                 
pedestal de titáneas dimensiones;                                                 
                                                                                 
de Egipto las pirámides gigantes                                                 
                                                                                 
más altas podrán ser, no más eternas.                                             
                                                                                 
                                                                                 
Haydn, Mozart, Beethoven,                                                         
                                                                                 
vuestras célicas notas peregrinas                                                 
                                                                                 
no temáis que los tiempos nunca os roben;                                         
                                                                                 
por ellas viviréis perennemente,                                                 
                                                                                 
que cual raudas aladas golondrinas                                               
                                                                                 
vuelan de mente en mente                                                         
                                                                                 
y hacen vuestro recuerdo siempre joven.                                           
                                                                                 
                                                                                 
Prerrogativa inmensa del más fuerte                                               
                                                                                 
el Ingenio hace escarnio de la Muerte;                                           
                                                                                 
cual los héroes antiguos, su figura                                               
                                                                                 
va creciendo en la negra sepultura;                                               
                                                                                 
su aliento soberano                                                               
                                                                                 
al través de los siglos se percibe;                                               
                                                                                 
del ágil tiempo la invisible mano                                                 
                                                                                 
borrar cuanto produjo intenta en vano,                                           
                                                                                 
en fácil copia nuevo ser recibe                                                   
                                                                                 
y el autor a sus obras sobrevive.                                                 
                                                                                 
                                                                                 
Si una flor ha aromado la existencia                                             
                                                                                 
de escultores, poetas y pintores,                                                 
                                                                                 
con mágica influencia,                                                           
                                                                                 
al descender a la mortuoria tumba,                                               
                                                                                 
le comunican su inmortal esencia;                                                 
                                                                                 
en mármoles, en letras y en colores                                               
                                                                                 
le transfieren la vida de ultratumba.                                             
                                                                                 
                                                                                 
Pues su belleza reflejó divina,                                                   
                                                                                 
vivirá con Rafael la Fornarina.                                                   
                                                                                 
De Friné la hetaira, Praxiteles                                                   
                                                                                 
dice a los siglos la belleza suma,                                               
                                                                                 
con clásicos cinceles,                                                           
                                                                                 
en su Venus saliendo de la espuma;                                               
                                                                                 
no es poderosa la terrible Parca                                                 
                                                                                 
para anular el mágico amuleto:                                                   
                                                                                 
Beatriz y Laura, de su amor objeto,                                               
                                                                                 
durarán cuanto el Dante y el Petrarca.                                           
                                                                                 
                                                                                 
Mas ¡cuán otra la suerte del dramático artista!                                   
                                                                                 
Las pasiones más sórdidas traduce,                                               
                                                                                 
en estatua animada se convierte,                                                 
                                                                                 
los héroes de la historia reproduce,                                             
                                                                                 
y, cuando el lauro popular conquista,                                             
                                                                                 
le torna polvo inerte                                                             
                                                                                 
el ponzoñoso aliento de la Muerte.                                               
                                                                                 
¡Qué de Roscio nos queda                                                         
                                                                                 
que a Plauto y a Terencio dio la gloria!                                         
                                                                                 
¡Qué sabio habrá que pueda,                                                       
                                                                                 
por ímprobos que sean sus afanes,                                                 
                                                                                 
revelarnos su voz, sus ademanes!                                                 
                                                                                 
Sólo se hace memoria                                                             
                                                                                 
de su pródiga mano y sus riquezas;                                               
                                                                                 
sólo mienta la historia                                                           
                                                                                 
sus caras gastronómicas rarezas;                                                 
                                                                                 
si Cicerón en su favor no hablara                                                 
                                                                                 
quizá de su existencia se dudara.                                                 
                                                                                 
¡Qué se sabe de Kean, el saltabanco,                                             
                                                                                 
en el papel de Shylock, tan famoso!                                               
                                                                                 
¡qué de Talma glorioso                                                           
                                                                                 
que el grande Napoleón colmó de honores!                                         
                                                                                 
Vivieron ¡ay! la vida de las flores:                                             
                                                                                 
abrirse, dar recreo a los sentidos,                                               
                                                                                 
perfumar el ambiente,                                                             
                                                                                 
y morir tristemente,                                                             
                                                                                 
hoy olvidados cuanto ayer queridos;                                               
                                                                                 
sólo en Shakespeare se admira                                                     
                                                                                 
el vario son de su humanada lira;                                                 
                                                                                 
del español actor Lope de Rueda                                                   
                                                                                 
huyó el decir, sólo la farsa queda.                                               
                                                                                 
¡Quién que aplauda la pléyade brillante                                           
                                                                                 
que Italia cariñosa nos envía,                                                   
                                                                                 
se acuerda ni siquiera breve instante                                             
                                                                                 
de Módena, el insigne comediante                                                 
                                                                                 
que lególes su sabia maestría!                                                   
                                                                                 
Máiquez, Guzmán, Latorre,                                                         
                                                                                 
ídolos de la hispana muchedumbre,                                                 
                                                                                 
todos caísteis cual soberbia torre                                               
                                                                                 
que se rinde a su propia pesadumbre.                                             
                                                                                 
Cayó como la piedra en la laguna                                                 
                                                                                 
también el gran Romea,                                                           
                                                                                 
que del arte moderno fue la cuna;                                                 
                                                                                 
hoy aun guardamos indecisa idea,                                                 
                                                                                 
las edades futuras                                                               
                                                                                 
se perderán en vagas conjeturas;                                                 
                                                                                 
y van con lento paso caminando al ocaso                                           
                                                                                 
con Valero, Matilde y la Teodora,                                                 
                                                                                 
cuya luz no extinguida,                                                           
                                                                                 
mas vacilante ya, la patria llora,                                               
                                                                                 
pues comprende angustiada                                                         
                                                                                 
que en la tragicomedia de la vida                                                 
                                                                                 
ya representan la postrer jornada.                                               
                                                                                 
¡Qué resta, pues, del más egregio artista,                                       
                                                                                 
la muerte al ocultarlo a nuestra vista!                                           
                                                                                 
un epitafio en polvorienta losa                                                   
                                                                                 
que nos dice, a lo más, «aquí reposa».                                           
                                                                                 
                                                                                 
Pensad por un momento, qué amargura,                                             
                                                                                 
si, por ley de natura                                                             
                                                                                 
o por humana ley siempre acatada,                                                 
                                                                                 
al morir la criatura                                                             
                                                                                 
arrastrara sus obras a la oscura                                                 
                                                                                 
mansión inescrutable de la nada;                                                 
                                                                                 
y los cuadros de Vinci, de Ticiano,                                               
                                                                                 
de Coello, Velázquez, Juan de Juanes;                                             
                                                                                 
los trazos que formó la experta mano                                             
                                                                                 
de los Van-Dyks, Riberas, Zurbaranes;                                             
                                                                                 
la Eneida, la Iliada, de Klópstock la Mesiada,                                   
                                                                                 
los poemas de Osián[12], de Palestrina                                           
                                                                                 
los seráficos sones, la Capilla Sixtina,                                         
                                                                                 
las árabes labradas construcciones,                                               
                                                                                 
de San Pedro la cúpula gigante,                                                   
                                                                                 
y la Venus de Milo,                                                               
                                                                                 
y el templo de Karnak cercano al Nilo,                                           
                                                                                 
y el Escorial macizo y arrogante,                                                 
                                                                                 
con de quien los creó yertos despojos                                             
                                                                                 
ocultado se habrían a los ojos.                                                   
                                                                                 
                                                                                 
Aciaga desventura al actor acaece,                                               
                                                                                 
todo con él fenece,                                                               
                                                                                 
breve pasto de hambrienta sepultura;                                             
                                                                                 
muere el artista al acabar el hombre                                             
                                                                                 
y apenas queda rastro de su nombre.                                               
                                                                                 
                                                                                 
Hoy que la Ciencia lo pasado exhuma,                                             
                                                                                 
que los arcanos de la mar revuelve,                                               
                                                                                 
que segura resuelve                                                               
                                                                                 
los más arduos problemas con la pluma,                                           
                                                                                 
que fija el rayo, y con audacia suma                                             
                                                                                 
rasga los velos en que el sol se envuelve,                                       
                                                                                 
¿ha de sufrir la vergonzosa mengua                                               
                                                                                 
de ver que ante sus ojos lo presente                                             
                                                                                 
se desvanece como sombra yana?                                                   
                                                                                 
¿juzgarase impotente                                                             
                                                                                 
para lograr que el hoy tenga un mañana?                                           
                                                                                 
                                                                                 
¡Quién sabe! Ya el fotógrafo                                                     
                                                                                 
fija las estatuarias actitudes                                                   
                                                                                 
del dramático artista;                                                           
                                                                                 
presto quizá el fonógrafo,                                                       
                                                                                 
que a balbucir empieza,                                                           
                                                                                 
recoja los acentos                                                               
                                                                                 
de sus dulces y airados sentimientos;                                             
                                                                                 
quizá no tarde la incansable Ciencia                                             
                                                                                 
con invento asombroso                                                             
                                                                                 
en prolongar su efímera existencia[13],                                           
                                                                                 
y aquel que de Melpómene o Talía                                                 
                                                                                 
al culto se -consagra generoso,                                                   
                                                                                 
si con fulgor de prepotente genio                                                 
                                                                                 
iluminó el proscenio,                                                             
                                                                                 
vencerá de la Muerte la porfía;                                                   
                                                                                 
huésped eterno de futura gente,                                                   
                                                                                 
con rasgos propios trazará su historia                                           
                                                                                 
y la corona ceñirá esplendente,                                                   
                                                                                 
de inmarcesible gloria,                                                           
                                                                                 
hoy sólo de pasada, por su frente.                                                                                                                                       

¿Te gusta este poema? Compártelo:
«« más poemas de Melchor de Palau