Noche larga de diciembre - Poemas de Juan José Vélez Otero
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Noche larga de diciembre
Poema publicado el 20 de Agosto de 2003
Noche larga de diciembre,
mi dormitorio es Belén
con un pesebre de barro.
Barro María. José,
barro mudo. Los pastores,
barro, vino, pan y miel.
Espejo helado del río.
Un sendero de café,
tres camellos y tres Magos
con sus tres pajes a pie.
Miro la luna del techo.
Mi dormitorio es Belén,
blanca tez la de María,
barba negra San José,
noria lenta, rauda estrella,
verde serrín del vergel,
blancas de harina las cumbres,
musgo y corcho, cal.
Después
un sueño claro de nieve,
un sueño negro tal vez.
Paredes de sombra y luna,
altos montes de papel.
Una lluvia sin pausa como un sueño constante
y un silencio de alas de ceniza en los árboles.
Hoy la calle no tiene el rumor de otros días
ni andan niños jugando a la luz de la tarde,
hoy la calle es un pozo de silencio en la lluvia
y es el tiempo un balcón como espuma en el aire.
Tiene voz este invierno de semilla enterrada
y una música oscura de reló en los cristales.
Cuervos negros se ocultan en las torres perdidas.
De la tierra mojada nace un río incesante
de futuros recuerdos, de pretéritas noches
y de días que irán oxidando las llaves.
Poema publicado el 20 de Agosto de 2003
Noche larga de diciembre,
mi dormitorio es Belén
con un pesebre de barro.
Barro María. José,
barro mudo. Los pastores,
barro, vino, pan y miel.
Espejo helado del río.
Un sendero de café,
tres camellos y tres Magos
con sus tres pajes a pie.
Miro la luna del techo.
Mi dormitorio es Belén,
blanca tez la de María,
barba negra San José,
noria lenta, rauda estrella,
verde serrín del vergel,
blancas de harina las cumbres,
musgo y corcho, cal.
Después
un sueño claro de nieve,
un sueño negro tal vez.
Paredes de sombra y luna,
altos montes de papel.
Una lluvia sin pausa como un sueño constante
y un silencio de alas de ceniza en los árboles.
Hoy la calle no tiene el rumor de otros días
ni andan niños jugando a la luz de la tarde,
hoy la calle es un pozo de silencio en la lluvia
y es el tiempo un balcón como espuma en el aire.
Tiene voz este invierno de semilla enterrada
y una música oscura de reló en los cristales.
Cuervos negros se ocultan en las torres perdidas.
De la tierra mojada nace un río incesante
de futuros recuerdos, de pretéritas noches
y de días que irán oxidando las llaves.
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